El Burdel

AndY # 011

2011-01-05T01:26:00.001-06:00

Que el tiempo se detenga frente a tu tiempo,
y la luz deje de brillar frente a tu luz,
y las ideas se sostengan de su imaginación,
que los sueños sean algún pendiente que arrastre sus importancias y que cada esfuerzo sea una gota de agua para la vital meta que haga sinfonía en tus ilusiones.

Jamás detengas ese fuego que contagia y que el tiempo cotidiano se mantenga suspendido frente a ti, para detener al universo.

AndY #37

2010-11-27T16:23:00.000-06:00

Que las palabras se acompañen de sus amigos los sonidos. Que las palabras se acompañen de sus amigas las acciones. Y si el tiempo, en sus palabras y las historias de sus no-sonidos -historias largas- sin lumbre, ni agua, ni vocales den sentido, con acciones in-moviles, y esa historia se convierta en una vibración por ...generar, y la creación es la inmortalidad de lo no existente, por hacerlo existir, entonces y sólo entonces habrá algo de que hacer sonido y pausa, historia y olvido, verbo y adjetivo, pausa y vida, y en algún refugio de toda la vorágine conceptual ... encuentre aire por expulsar y solo alcance a darte a respirar.

- Nahual Insane -

VOLVER A EMPEZAR...

2010-11-25T14:41:00.002-06:00

Ya va siendo hora de salir de las cuevas y sacudirse el letargo....EVERYBODY WAKE UP!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Charlas #23

2010-10-27T13:52:00.000-05:00

Y sé que todo me sabes como tú misma, que tu cabeza sin apoyo y tu mano al aire, en los tranvías, los parques, el cine, la calle que te abraza.
En tu cama nada falta, y que morimos, no en tu cuarto, sino cada instante a pesar de estar acoompañada.

-Nahual Insane-

Charlas

2010-10-21T01:57:00.001-05:00

Y fumo la tensión, me libero de tu opresión.
Luego, comienzo a calmar los agitados espacios de charlas sin sentido que las cosas acostumbradas tienen por escuchar.
Tú, con un par de palabras no gastadas secas tus ojos del espanto que es el que habla.

–Nahual Insane-

Para AndY #13

2010-07-25T19:54:00.001-05:00

Permite que cada palabra arrastre el peso en cada letra que le compone,
que la tierna muerte del silencio brille fuera de su sonido,
y tambien,¿por qué no?,
sueltes ese mundo sin explicación, y respires vida en plenitud.

- Nahual Insane -

El Lienzo sin luz.

2009-06-15T23:30:00.002-05:00

De la ausencia y de ti,

del porque de la ausencia y del porque de ti,

de un lugar sin espacio y recuerdos de sol a media noche,

del cuadro esperando ser algo: su pintura, sus formas y colores,

y del porque de las palabras… y me quedo sin palabras, sin ideas, sin pintura y sus colores…

y me quedo sin ti , del color de tus ojos, sin las formas de tu presencia, sin un boceto...

tan sólo sin ti. Y, si con tu ausencia.
-nahual insane-

El molino.

2009-04-17T02:17:00.002-05:00

La sensibilidad de la posición estratégica de una orgullosa taza
con la matemática exactitud de sus formas, instantáneas, su sombrero de vapor.

Parece muy sola ... igual parece feliz.

Un aroma robusto parece impregnar en mis dedos al instante en que acaricio los finos cabellos, lisos, colgantes y tímidos que se permiten el abandono, recorriendo un camino oscuro, matizado, que segundos antes, nunca visto.

Dolor de grano seco, exquisito sabor, de qué manera no debe estar orgullosa.

Debajo de tu lengua.

2009-02-13T20:40:00.006-06:00

En tus miradas, terminé por exhibir la última palabra en mis ojos,
dame al menos un par de letras y otro par de vocales,
inventaré un lenguaje.
- Nahual Insane -

Medianoche

2008-01-12T18:48:00.001-06:00

Para B.

Es sabido que en días tranquilos

al mar, para ser mar,

le falta el viento

el mundo habla a diario

sobre la inminente necesidad de la noche

para que el día sea considerado eterno

es cosa común que el grande busque al chico

y que éste busque, a su vez, al mediano

para acabar, al fin, todos en un árbol o tendidos en el piso

es tan natural, incluso lógico,

que los sonidos de las letras ante tus ojos enmudezcan

(¿acaso no lo habías pensado?),

y tan cierto que los ciegos,

hartos de las sombras,

contemplen las estrellas,

que me resulta incomprensible,

sencillamente inexplicable,

que me interne en el tren de medianoche

a un lugar cuyo destino

no sea otro que tus sueños

Leo Cerezo

Propiedad Privada.

2007-11-05T22:27:00.000-06:00

Tener, no tener. Poseer, apretar en la mano. Apretar en la boca. Morder la baba tibia, espesa, sacudir la cabeza. Tener. No tener. Besar vacíos. Reconocer espacios llorados. Morder el hastío mordiéndonos los labios. Encontrarnos solos, arruinados. Hechos una ciudad antigua. Tocar. Sentir un cuerpo bajo el mío. Sentir la nada debajo de mí, dentro de mí. Probar la fantasía de la soledad. Hallar la realidad del abandono. Tener. No tener. Tenernos, uno al otro. Juntar las manos como se juntan todas las cosas que podemos contener en un cuarto. Hacer inventario de lo ganado. Dos labios. Unos ojos lindos, oscuros. Abrazos en la noche. Roces en los muslos. Tenerte. No tenerte. Sin embargo no recuerdo haberte comprado. Jamás adquirí garantía de perpetuidad. Debieran haber dicho cuánto dura lo eterno dentro de lo efímero. Tener. Habernos medido con los ojos. Habernos probado con los dientes y las uñas. Haber sentido la elasticidad de las carnes, haber tocado la blandura de los músculos, la firmeza de los tejidos. Tener. Encajar como piezas minúsculas de un rompecabezas infinito. Ser como dos cuerpos sacados del mismo molde, que justamente entre más se conocen, más cotidianos se vuelven. Tenerte es tenerme a mí. Pertenecerme como otra de las cosas inútiles que puedo comprar, usar, gastar y después tirar. Tenerte es darme cuenta de que no quiero tenerte nada. No quiero encontrarte en mi cama, no quiero olerte en mi cuerpo, no quiero vernos en el espejo, sonriendo sin risa, sin nada más que esa mueca idiota, ridícula y viciada por el paso del tiempo. Tenerte. Como si pudiera tenerte. Y si pudiera realmente tenerte, no te tendría. Te dejaría en paz. Que te fueras lejos. Que fueras libre o que al menos intentaras serlo. Tenerte. No tenerte. Nunca estuvimos en un escaparate y sin embargo fuimos adquisición asombrosa, una ganga. Ofertas de los solos que de pronto se cansan de su propio egoísmo. Y sin embargo, ni tú ni yo somos altruistas, vaya que se nota. Vaya que encontramos un reflejo, vaya que fuimos estúpidos. Quién diría que existen horarios para los que no se soportan. Hasta la vida transcurre más lento, hasta parece la prórroga del purgatorio, en donde se extiende la agonía y pasan y pasan días y años que parecen jamás pasar. ¿Tener? ¿No tener? No queremos ni debemos tenernos. Ni un respiro más de nosotros. No tener...

Simpatía por Dios

2007-10-16T11:00:00.000-05:00

En el silencio se narran historias, que tienen eco en la eternidad…
Hundo mis pensamientos de entre la vorágine social
Me sostengo del silencio para escuchar.

…padeceré de hambre… en tanto degusto teorías, me embriago de axiomas, sorbo el conocimiento, saboreo cada palabra que brinde sabiduría… en tanto viva de mis ideales.

Casi místico, casi tangible, casi vivo, casi muerto.

Vibraciones armónicas, pulsiones ordenadas, vida en plenitud.

Verbo que hace silencio y revolución
Acto vehemente en la praxis humana
Sintonía que al espíritu armoniza.

Gracias J.P. por la charla, continuemos el debate. -nahual insane-

Conversaciones

2007-10-13T02:05:00.000-05:00

Octubre 13, 2007. 2:10 a.m.

La mujer es la ecuación más aleatoria y no lineal a la que el hombre jamás podrá encontrar solución

Dios hizo trampa a los hombres, porque nos ha dado un poblema que ni él mismo es capaz de resolver.

La mujer termina siendo para el hombre una solución real en un punto singular.

Dr. Miguel Torres.

Music by: Mar de copas-Fugitivo
Texto basado en hechos 100% reales.

El Asunto del Creer

2007-10-12T11:03:00.000-05:00

1. Del desencantamiento del mundo al antiesencialismo del sujeto.

Retomando a Marcel Gauchet: el posmodernismo supone —a partir de Nietzsche, quizá— la ruptura absoluta del "mundo" de Dios y el "mundo" de los hombres. ¿Un mismo mundo? Quizás, quizás no. Mas, ¿qué debemos entender por el nuevo secularismo?, ¿cómo entender el "Dios ha muerto"? Nietzsche es absolutamente conciente de la posibilidad de verdades, aunque, como dirá, carecemos del órgano necesario para el "conocimiento". Dios se vuelve lo inalcanzable, más nunca debe implicar un categórico "inexistente". La razón es simple: al carecer de tal órgano, la existencia o no de Dios se vuelve indemostrable y, por tanto, es lanzada al mundo de la "fe", de la tan abucheada tarea del "creer". Volveré al final a esta cuestión.

La negativa hacia un ordenamiento teocéntrico supone (o supondrá, a fuerza de la lógica de los acontecimientos que seguirán) un antiesencialismo dirigido al sujeto: el individuo que antes era arropado bajo el manto divino y a través del cual generaba algún tipo de dignidad se encuentra hoy, bajo las condiciones actuales, impedido para tal tarea. La actualidad no ceja de hablar de dignidad, pero el término mismo ha mutado: ya no —y quizá, nunca más— una dignidad a priori, sino contractual, venida de un pacto asimilado por las comunidades. El hombre, pues, también pierde el "encanto" que la presencia (¿conciencia?, quizá el término reside únicamente en el centro del espíritu humano, a manera de respuesta existencial a la cuestión bipolar origen-fin) de la divinidad otorgaba al mundo. Un mundo anteriormente bañado del aura de la causalidad y finalidad del Ser por excelencia... hoy, un mundo técnico, orientado a fines, donde los conceptos sólo se extraen del consenso. ¿Razón para lamentar? Hay que temer que la respuesta es compleja.

2. La insoportable necesidad de creer.

Nada más incoherente que un ateo. Pues el ateo firme en su convicción no es menos creyente que el deísta; ambos se entregan violentamente al ejercicio de la fe (fe-hacia-Dios): uno aferrándose a la idea de la existencia de un Ser y, casi por ende, de un mundo siguiente o una extensión vitalicia de la conciencia (de nuevo, el término no hace justicia); el otro, paralelamente, conformando su actividad a la negación de tal existencia, y reconociendo, por ende, la importancia de la negación. Mas, ¿por qué el ímpeto y la violencia de negar lo inexistente sino por la creencia trascendental de que el tema es de importancia máxima? Dios, pues, mantiene la característica que, en su tiempo, se otorgó a Jesucristo: signo de contradicción. Seguimos, no obstante, sin llegar a la pregunta: ¿por qué seguimos creyendo? Aquí un esbozo de respuesta.

Matemáticamente sabemos que un límite puede tender, cuando se le evalúa, al infinito. ¿Infinito se ha dicho? ¿Qué es, debemos preguntar, ese concepto raro? El cerebro humano, no hay duda, es incapaz de aprehender el concepto de la misma manera en que aprehende conceptos como "perro", "cinco", "Italia". La razón es simple: no estamos capacitados para entender algo que supere las categorías kantianas de tiempo y espacio. Estos "moldes" donde depositamos los pensamientos dan extensión y profundidad al pensamiento mismo, es decir, son las condiciones sine qua non del pensamiento. ¿Arbitrarios conceptos? En absoluto. Nada hay que podamos entender que no esté limitado por tiempo y espacio, ya que nosotros mismos no somos más que seres hoy-aquí, mañana-allá, etc. El pensamiento del infinito, así como los de"libertad", "Dios", "alma" etc., sólo es asequible a través de la "creencia": una suerte de intermedio entre el pensamiento y el absoluto vacío de la incapacidad de pensar. La creencia, pues, se manifiesta como herramienta —auxiliada y acotada por la razón, no cabe duda— a través de la cual sintetizamos lo no-sintetizable dando algo así como un salto no comprobable.

La verdad de la existencia de Dios, la verdad del socialismo (como doctrina), la verdad de la libertad, son posibles sólo si renunciamos en parte a conocer científicamente. Nadie sabe a ciencia cierta que Dios existe, pero tampoco que no existe (entiéndase aquí "ciencia cierta" como eso que modernamente llamamos racionalidad; véase, pues, a Popper). La "creencia", también llamada fe, no es más que este instrumental que permite capturar y materializar lo que supera nuestras capacidades.

3. Disertación.

Al mundo moderno, finalizando, debe hacérsele un cuestionamiento. ¿Qué sucede, pues, con los derechos humanos? Respuesta no sin aventurarse: son un entramado de consensos no consensuados. ¿Vida?, ¿muerte?, ¿educación?, cada quien define el derecho a su manera, desvaneciendo la esencia misma de un derecho propiamente humano. La libertad, así como la vida, se han convertido (al menos, claro está, en las democracias occidentales) en un laissez-faire, laissez-passer que en nada implica "derecho", sino "ausencia": de coerción, de interferencia, de coacción. Pero, e insisto, nada se dice del "derecho" como tal, en sí mismo. El manto de los derechos humanos, pues, es tan falaz como la presión universal por la tolerancia (tema que no abordaré).

¿Existe alguna salida a la creencia?, de ser así, ¿es una buena salida? Y de no serlo, ¿cómo compaginar la creencia con la corriente posmoderna?

2007-10-10T22:15:00.000-05:00

Qué choteado está tu vocabulario
Vi mierda flotando
Y cómo el Señor Poeta
La tomaba de entre el aire
Y la convertía en verso
“¡ese es el verdadero artista señor!”
el que toma la caca misma entre sus manos
y la convierte en escultura súper terrenal
la palabra no va ahí
no escribas nunca más
se necesitan artistas- elitistas
¿Qué importa que nadie te entienda?
Si la poesía es estética es poesía, si no se convierte en desperdicio
¿Entiende el ciclo de la mierda?
¡Hemos vuelto a empezar!
Mucho siseo, mucho pepeo
Muchas cadenas para pensar en lo que quiero
Muchas jaladas
“Jaladas es del habla coloquial”
¡disculpe señor poeta, discúlpeme por pensar!
Qué vocabulario tan gastado, qué manera la suya de divagar
¿Ha leído usted a los verseros?
El versero yo lo acabo de inventar.
Verá usted: es un mujer una hombre que escribe sin sujetarse a las pendejadas convencionales
que mandan los señores que saben de arte y que son cultos
¡sus versos son excremento!
¡Carecen totalmente de métrica!
¡No tiene cadencia al recitar!
He sido exiliado del mágico mundo de la Estética estúpida, superficial,
¡Qué hermosa composición!
¿Ya vio que las palabras en la hoja tienen forma de culo marchito?
¡Qué bonito!
¿Lo ve? Ya pude rimar.
Yo no sirvo para escribir, porque no escribo como Ugalde, como López o como Flerche,
¿Quiénes son esos?
¿Qué importa? Ya los nombré.
Y mientras los nombro los enaltezco
Me hago chiquito y me voy
¡Qué triste, no soy escritor!
Nunca podré publicar un libro.
La gente no leerá mis puteces filosóficas
La gente no me pondrá en pedestales
nadie me llevará flores al lodo cuando me muera
“Esto es basura que apesta”
¿ya le mencioné la etapa de la caca? La fase en que la porquería se transforma en arte y se cuela en una galería en forma de esplendor.
La gente paga millones por admirar pestilencias
Los verseros son unos locos que andan desnudos sin sed
Escriben con piedritas en la tierra
Pero no saben escribir
Se inventan letras y palabras que no tienen nombre
Escriben con gusanos en la panza de los grandes señores que comen huevos de milpiés y fetos recién abortados
¡Lo más exquisito con cubierto de metal fino!
Los verseros no existen porque no tienen academia
No tienen técnica ni espacio en la crítica
Son del pueblo y el pueblo no los escucha
Pero ellos lo miran y son hijos de su decadencia alegre
¡Oh hermosa putrefacción! Mientras la Tierra se cae a pedacitos yo me pongo a hablar del estilo poético de Rochette (¿quién carajos es ese güey? No sé, un poeta noruego irlandés alemán ruso inglés que escribía como Legrel ¿qué quién era Legrel? Un señor ruso chino francés argentino que escribía como Pollet… )
adiós, yo no vuelvo a rayar un solo garabato en el hoja de una árbol
si no me parezco a Chancro no soy bueno.
¡Rescáteme de la estupidez, del lugar común!
¡Rescáteme vuélvame como yo, como usted, pero que no se parezca a mí!
El poeta no se hace, se nace. Lo siento. Cupo limitado. No más intelectuales excluyentes. A la otra vida.
Gracias ¡Qué pena hijo! No soy dios pero mira cómo juzgo sus ensayos. Ensayo y error.
Nunca supe escribir
¿Según quién?
Según un pendejo descalzonado que tiene prejuicios hasta para cagar.
Otra vez huele a mierda.
Pero ya sé cómo empezar.
Es el ciclo de la caca, una y otra vez. Si hoy soy mierda, mañana soy del cerrado Sir Culo de artistas.

De las Incomodidades...

2007-10-05T15:24:00.000-05:00

“De las Incomodidades de Tener Alas”

Para Octavio.

Esta historia no tiene tiempo. No sé cuándo pudo haber comenzado y seguro que nadie más la va a contar, pero eso no importa porque en realidad no es historia. Es la realidad. La mía.
Me molesta sobremanera que la gente piense que todos los ángeles forzosamente tienen alas, pero me molesta, caso particular, que crean que yo soy un ángel.
Tener alas no es necesariamente significado de divinidad, al contrario, a veces he pensado que es un castigo, afortunadamente, no todos las ven…
Los niños son, sin excepción, observadores, más aún, escudriñan con detenimiento todo lo que se posa ante sus ojos. Los niños siempre han visto mis alas.
No tengo problemas en contestar torrentes de preguntas a ellos, no me sofocan sus miradas de asombro. Más bien me preocupan “los grandes.”
Una vez, en un puesto de tacos, sentí sobre mi humanidad el peso de algunas miradas y me di cuenta de que toda la gente a mi alrededor me miraba idiotizada. Una señora, que por cierto estaba con su hijo pequeño, me pidió una pluma, lo cual francamente me molestó, y le dije: Señora ¿alguna vez le han arrancado un pelo púbico? La mujer pareció no escucharme y como el niño empezó a hacer su puchero, opté por regalarle la mal llamada “pluma”.
En realidad, la gente no imagina lo doloroso que es arrancarse una “pluma”. Duele casi igual que quebrarse un dedo o sentarse en una tachuela. Duele casi igual que una inyección o la mordida de un perro. (Duele más o menos así.)
¿Volar? Volar es un placer casi prohibido. No puedo volar de día. Cuando llevo prisa tengo que amarrarme las alas, pues me veo demasiado tentada a usarlas y comienzan a moverse sin que logre controlarlas. Tengo que andar en transporte común, lo cual es un martirio pues mis alas se doblan, chocan con todos, estorban a todos (nadie se explica porqué ocupo tanto espacio si mi mochila no es tan grande.)
Sólo vuelo de noche y en lugares poco transitados. En resumidas cuentas, esto de tener alas no es ninguna genialidad, aunque hoy en día es menos peligroso, pues la gente va tan ocupada y envuelta en sí misma que ya no se percata de nada, lo cual sí es muy peligroso, y más que peligroso, preocupante.
Sólo de vez en cuando disfruto de mi deformidad, es de veras divertido saludar a la gente que vuela en aviones, asustar a las abuelas cuando revoloteo sobre algún tejado, llevar a algún ciego a dar un paseo por el cielo, salvar a cualquier suicida sin que se dé cuenta –muchos piensan que la gracia divina los rescató por alguna razón,- llevar a algún desahuciado a dar su primer vuelo-
Sólo de vez en cuando, juego a que soy un ángel.

Haiku*

2007-10-04T05:31:00.000-05:00

A Josie N.

Nada han cambiado

el mar y el olvido

al borrar tus huellas.

* El Haiku (o Haikai) es otro tipo de poema breve de origen japonés. Consta de diecisiete sílabas organizadas en tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente.

Este tipo de poema plasma una situación cotidiana a la que el poeta japonés liberaba de toda trivialidad al elevarla al plano trascendental del espíritu.

En esta entrega no cumplo con la estructura clásica del Haiku, ya que este poema consta de cinco, seis y seis sílabas en cada uno de los versos. El esfuerzo lo he puesto en contar una historia (muy personal) entre líneas.

Disfrútelo con leche.

V.N.

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ocho horas después (actualización):

De alguna forma debo liberarme, debo desgarrate, borrarte, matarte, antes de que todo lo anterior suceda conmigo. He recogido todos los pedazos que yacían en el tiempo, algunos sobran y otros se han perdido para siempre. Este proceso ha sido largo hasta la nausea, y yo ya estoy cansado. Y tú, tú estás mas viva que nunca. Todo carece de principio, magnitud, sucesión y sentido; la carestía es un río desbordado que trasciende más allá de tu presencia y se lo lleva todo, incluso, la posibilidad de significado.

Y tú, tú eres una marea.

V.N.

Doña Ajustina y Cascabel

2007-09-19T17:26:00.000-05:00

Educadas en el recato y las maneras de las princesas y las más altas potestades del reino de Almotrue —pintoresco escenario sentado entre los paradisíacos jardines de Wishic y la frescura del río Liem, ocupado por campesinos y pescadores regordetes que, entre otras peculiaridades, se preciaban de una ortodoxia de las formas fuera de lo común— doña Ajustina y Cascabel paseaban en alguna ocasión barriendo con sus plantas el largo corredor que daba a la plaza principal. Ambas tejedoras, ambas viudas y madres, cada una, de un varón y una mujer. En su camino doña Ajustina, encolerizada y renuente a cualquier consolación, relataba las dramáticas situaciones en las que la había dejado su hijo, Liberto, la noche anterior, cuando súbitamente había anunciado su decisión de contraer nupcias con la más bella criatura que jamás había posado sus plantas en el reino, la deliciosa Afronta quien, además de poseer una voluptuosidad sin límites y un contorno alarmante, gustaba de lecturas agudas —“reaccionarias e impúdicas”, decía la iracunda suegra, “evidentemente sucias y revolucionarias, degradantes y problemáticas”, coreaba la inseparable de ésta— que, a decir de las dos parlanchinas que mecían sus desgastadas figuras bajo el rayo de un sol lentamente falleciendo, habían poseído el espíritu del noble Liberto, acorralándolo y obligándole a tan drástica determinación.

—Ya ves, decía doña Ajustina, que el ingrato de mi hijo ha decidido alejar su tierno calor del vientre que le dio origen, como olvidando la deuda eterna de un hijo hacia una madre. Pues así viniera el invierno o la tormenta, gozaba ese malagradecido de un pecho tibio que le reconfortaba; así las lunas depositaran su oscuridad sobre estos ojos míos, nunca dejé de velar su sueño ni su frente hirviendo; así las cosechas cayeran al suelo y los vientos derribaran los frutos de los árboles, jamás faltó alimento a su voraz vientre. — Lo veo y parece que soy engañada, pues ni el pezón que le abrigó, ni tus tiernos ojos en vigilia, ni el alimento que en boca suya siempre pusiste ha sido suficiente. ¡Maldición absoluta la de ser madre, poseer sólo para quedar desposeída!

Así degustaron cacareando las dos vecinas, amigas y cómplices hasta que la noche venció por fin al día, lanzando al sol al centro de los infiernos, donde sólo se encuentran Titanes resguardados por la fiereza del centímano. El camino las condujo a la morada de la recién enterada madre abandonada. Al entrar, halláronse ambas acorraladas por la mirada acuciante y dolida de la hermana de Liberto y, consecuentemente (hasta donde la historia familiar podía afirmar) hija de Ajustina: la muy prudente Sofía.

— ¿Es que por algún anatema has perdido el juicio, celosa madre? — Jamás me han hablado de forma tan hiriente, y jamás permitiré semejante atrevimiento, ¿es que consientes la locura de quien ha perdido el privilegio de llamarse hijo mío? — Has perdido el amor por ti misma, y junto a él, has dejado de amar no sólo a quien llamas traidor y malagradecido, sino a tu propia hija, el último resguardo de la edad en que aún concebías. — Pero, ¿qué tonterías dices?, mi amor por ti es lo que me mantiene viva, luego de que el pródigo y lujurioso de Liberto nos ha abandonado y dejado a nuestra suerte. — En verdad que hasta la lógica te ha abandonado. Pues si detestas hoy al hijo cuyo único pecado es hacer caso a las ordenanzas de la propia vida, ello sólo implica que jamás lo amaste rectamente y que, por simple analogía, tu amor por mi es una hipocresía que pervive siempre y cuando no rehúya yo de las cadenas con que tu amor me gloría.

Así habló la infanta Sofía, mientras su madre descontroló contra ella su furia impía, deslizando reveses y violencias que ni la Inquisición aprobaría. Mientras todo ocurría, Cascabel apretaba una quijada repleta de furia contra la indomable niña, mientras su corazón se batía por el dolor que sentía su pobre amiga.

Mientras la reprimenda contra la insolencia se consumaba, aparecieron en escena Liberto y Afronta quienes, horrorizados ante el espectáculo, tomaron a Sofía y se alejaron para siempre de la infamia locura de quien su madre se decía. Los tres partieron cuando la aurora pintaba ya los primeros amarillos y rojos sobre la alfombra del día.

Sofocada ya su ira, lamentaba Ajustina en el regazo de Cascabel. Sin entender una o la otra el motivo de tan lamentable partida, confiaban ambas su ortodoxia, bondad y entrega a la piedad santísima que les había autorizado tal poder. Solas, una y otra, repetíanse momento a momento la misma frase, la misma oración: si todo fuera como antes…

Aranda, 19 de septiembre de 2007

Fragmentos: Castillos

2007-09-11T10:50:00.000-05:00

Como la perfecta máquina, invención coetánea de los cielos y las estrellas, como el azul vestido índigo del instante entre la vigilia y el sueño; irrupción de la mayor perfección con centro entre las parcelas del norte y las sureñas; relativa conciencia, razón y sentimiento, buen gusto y maldad, debilidad y ceño; su nombre: el hombre, castillo encumbrado entre las montañas más bellas, castillo él como morada y como centro de intersección de lo malo y lo bueno.

Nacido entre los líquidos y sangre que le cobijaban como a larva entre mares, venido a más con los años que hinchan sus huesos, su carne y desvelo; es hombre al fin como lo somos todos, hermanos de sangre y de vuelo, de risa y consuelo. Somos la repetición inextinguible de intentos por el favor de Estigia contra la furia de Hades. Carcomidos por la ordenanza de ser “uno” en medio de “todos” nos pasa la vida; jamás se consigue, no obstante, pues siempre somos el eco de algún otro. Somos máquinas perfectas, composiciones maniqueas facultadas para dar vida o muerte, para hastiarnos de soledad o confortarnos en la compañía. Somos la unión entre el cielo y la tierra, el dedo que aproxima el más allá, somos todos y cada uno un loco.

Fácil es deshacer los castillos propios y ajenos, verter cobardemente el fuego sobre sus maderas finas y aleccionar a los súbditos que ahí habitan. Robar sus ajenjos y sus vinos, asesinar sus parcelas y asfixiar el último aliento del soberano mientras medita. Ardua es, al contrario, la construcción de túneles, escalinatas y puentes entre tan vastas construcciones. Tallar en las puertas un doble escudo, alimentar a los siervos de dos, aleccionarse todos en el respeto y sus correcciones. De ahí que las ciudades sean tan pobres y tan separadas, los hogares tan secos y friolentos, y que en los fogones se cuenten con matemática observancia las raciones de los “nuestros”. ¡Qué fácil madurar separaciones y límites bajo la lanza y el fuego… y qué difícil mostrar los portones nuestros abiertos, nuestros brazos ilusionados, y nuestros corazones dispuestos!

Juan Pablo Aranda. 11 Septiembre 2007.

Cuento

2007-09-07T11:28:00.000-05:00

Por Inmigrante-X

Las calles eran marrones, crujientes y encendidas por el sol naranja, el frío transportado por el viento recorría el espacio levantando consigo las hojas y el polvo. En ese paraje desértico estábamos Tomás y yo. Acabábamos de visitar a Joan Miró, o lo que queda de él colgado de las paredes. También tuvimos oportunidad de conocer a un tal Fernand Léger, un pintor tubista de propuestas interesantes, no tan irreverente y caprichoso como Joan en sus pinturas, al menos no en los trazos y las formas, pero sí en los temas. Extrañamente la obra de uno era la antítesis del otro: el hombre como parte prescindible de la composición versus el hombre como toda la trama.

Afuera de la Fundación, unos pasos adelante, mi amigo Tomás y yo esperábamos el 50.

El mismo frío que traía el viento, y el mismo paisaje naranja y crujiente, esta vez decrecía en su color, todo el espacio se tornaba violeta-azul-gris. Había en el ambiente un fondo de Opera. El frío cada segundo inundaba más el aire hasta dejarnos casi sin respirar. Mi nariz: congelada. Las orejas: ya las había dejado de sentir hacía algún tiempo. Estaba sentado sobre una banca amarilla, mi pantalón negro se confundía con la gabardina negra que bailaba con el viento que arreciaba. Tomás encendía un cigarrillo, Ducado de marca, tabaco negro; “dulce aroma y suave tormento” me dijo.

Tomás estaba sentado sobre sus talones y todo su peso concentrado en el mismo eje. El frío seguía insoportable. Lo que antes era el cigarro ahora languidecía como colilla, consumiéndose en el suelo. Esta imagen compuesta de Tomás sentado sobre sus talones y la colilla en el suelo, me trajo el recuerdo de una cálida fogata. Me agregué a la composición casi bucólica del hombre y el fuego. Tomás y yo nos sentamos alrededor de la colilla intentando calentarnos, acercábamos las manos al débil fulgor del tabaco consumiéndose. De pronto, detrás de Tomás una cara bonita con ojos verdes y bufanda roja hizo una seña como pidiendo permiso de acercarse al fuego. Tomás le dio paso y allí estábamos los cuatro, con la mujer de la bufanda roja se había sumado la amiga en chaqueta de cuero, una mujer más bien regordeta de cara intrigante y nariz pronunciada. Todas las manos alrededor del fuego. Nos enteramos de que la mujer de bufanda roja y ojos verdes era Estonia, y estudiaba periodismo. Ese nombre habían decidido ponerle los padres después de consultar con un porro de mariguana. Se les hizo buena la idea en el momento. Los padres de esa época andaban escasos de nombres originales y recurrían a nombres de países, y entonces ella se llamaba Estonia. La amiga de chaqueta de cuero y regordeta era Rosa, nombre más sencillo pero no más sensato. Rosa estudiaba comercio y nos contó que le gustaban las noches sin luna, el sabor del chocolate y los cerezos cuando florean. Las historias de Estonia y Rosa transcurrían cuando de pronto sumábamos ocho, se nos habían unido una pareja de catalanes que morían al igual que nosotros de frío y otros dos ancianos de nacionalidad indefinida que, según sus propias palabras, no estaban ya para dejarse maltratar por el clima.

Tomás, Estonia, Rosa, Xavi, Núria, el abuelo, L’avia y yo, todos alrededor de la colilla que cada vez se hacía más efímera. Entonces Tomás decidió tirar al "fuego" los cigarrillos que quedaban, después de repartir uno a cada uno de los fumadores que éramos cuatro. Los abuelos por recomendaciones médicas no fumaban, Rosa y Estonia eran vegetarianas del ala radical, por lo tanto no fumaban.

Descongelando las manos y los pies, tratando de ganar el mayor calor posible, de la nada, unos franceses y un par de gitanos se sumaron a nosotros. Los franceses, siempre precavidos y borrachos, llevaban en las mochilas unas botellas de Cavernet de Sauvignon, unos quesos y unas patatas fritas que empezamos a compartir los veinte que éramos. Los gitanos, una morena bellísima con cabello liso y un tío mal encarado, con la guitarra a cuestas, compartieron la música. El fuego de las colillas se avivaba más con el danzar de la gitana y los aplausos de los miembros de esta improvisada fogata dentro de una parada de autobús. Estonia y Tomás hacían el amor en un rincón, alentados por el calor de las colillas, el vino y la cadenciosa música que interpretaban los gitanos. El par de catalanes habían empezado también con lo suyo, sólo que no tan alejados de la fogata, supongo que eso inspiró a una pareja de franceses a montarse un “menage a trois” con Rosa; eligieron esa modalidad del amor con un trasfondo un poco chovinista (en el sentido más positivo de la palabra), y haciendo honor a su origen Galo. Estas escenas me recordaban cómo imaginaba de niño (bien, no tan niño) lo que debió ser la prehistoria: las manadas de homínidos cazadores y pescadores alrededor del fuego, inventando la música, el amor y la poesía. Mientras tanto, yo estaba aterrado, miraba cómo los cigarrillos se acababan y ya no quedaría nada, ni fuego ni calor, sólo los cuerpos desnudos y tiritantes de los amantes en reposo.

Un corredor que pasó por la estación de autobuses me recomendó que utilizáramos hojas secas para preservar el fuego. De los cincuenta integrantes del grupo alrededor de la fogata, diez nos dispusimos a acarrear los restos que el otoño deja a su paso, para que la fogata perdurase y no morir congelados. Los otros 40 ya fabricaban calor propio.

Intrigados por el ruido y la alegría salieron Miró y Léger de los restos de sus almas dejadas en sus pinturas, materializados a partir de óleo y retazos de lienzo. De inmediato se incorporaron a la fiesta, les pasamos el vino y el queso, abrimos camino para que se acercaran al fuego, ellos nos regalaron la pintura e inmortalizaron esta fogata en un cuadro que quedaría para siempre en nuestras mentes y sólo temporalmente en la parada de autobuses bajo técnica de graffiti. Todos plenos, en esta fiesta nocturna e ígnea, bailaban y cantaban al ritmo de la guitarra gitana. Algunos vendedores ambulantes ya se habían acercado y ofrecían sus productos entre la gente.

Gemidos, aplausos, guitarras, risas, placer, amor y ebriedad, todo alrededor de la fogata que comenzó por ser colilla. Yo, ya un tanto borracho por el vino, intentaba hablar de algo con la gitana, pero no pude. La fiesta por el contrario seguía en su apogeo.

Poco después llegó el 50, Tomás y yo nos fuimos.

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V.N.

Tanka*

2007-09-04T21:48:00.000-05:00

Lluvia constante

que rompe en la ventana

cuánta nostalgia

hoy siento de sus labios

bajo el canto del agua.

*El Tanka, es una estructura poética de origen japonés (S. XV). Consta de un verso de cinco sílabas, otro de siete, uno más de cinco y dos últimos de siete. Carece de título y de rimas.

Tradicionalmente, el poeta japonés encontraba inspiración en la naturaleza para escribir un Tanka: el árbol, el monte, el río, la flor, etc., eran la fuente de la que bebía la creatividad del poeta para expresar un sentimiento.

Yo estoy lejos de ser poeta, pero la lluvia de estos últimos días…

Dejo esta entrada a manera de simple ejercicio (uno no muy bien logrado ya que no pude evitar las rimas), y porque tengo muy descuidado el congal.

V.N.

(Gracias por quitarme el bloqueo.)

Llaga peregrina. (Escrito por "Llaga peregrina")

2007-08-14T22:16:00.000-05:00

Torvo, acurrucado y malsano,
silente, insomne e infiel a la imparcialidad.
Soberano de sus sentimientos,
pero deudo de sus pensamientos finiquitados
se eleva el clamor de mi espíritu contrahecho.

Torvo, dolorido y dichoso:
¿a quién llorar, si todos lloran por dentro y para sí?

Torvo e inmaculado,
aunque la cáscara está corrupta.
Silente y efímero,
aunque las imprecaciones hieren el horizonte.

La bendita e inenarrable agonía que enturbia
los sueños del pasado,
los anhelos de lo venidero, posible e impensable,
imposible e inevitablemente dibujado en las entrañas
como glifo labrado antes que existiese la memoria,
maña de nuestros ancestros.

Sentimiento antediluviano al que me encaro vis a vis
como ayer y como sé que será mañana.

Dixi.

Fragmentos: Ahogada Verdad.

2007-07-04T12:38:00.000-05:00

Lo sabes, hay certeza del argumento porque lo sabes, pues si no lo supieras morirías por saberlo. Pero hoy ya lo sabes. Caminaste o corriste, te volviste investigación y misterio, fuerza absoluta desgarrando los candados que te alejaban, caminaste por los túneles y los corredores que la vida exhalaban. La vida se te ha vuelto cuerda y sencilla desde que lo entendiste, desde que te topaste con ella y entre besos juraste amor eterno, y ella se te dio entera y sublime, tal como es ella: princesa augusta de respiración lenta, en cuyas manos se anida la muerte perfecta. ¿Por qué corrías y gritabas como si el mundo de pronto empequeñeciera?, porque, si no lo hubieres hecho como aquí te digo, habría caído sobre ti la maldición eterna. En el juego de la persecución la fortaleza se te mezcló en los labios y la carne, te hiciste duro y regio, cabalgando entre mentiras, pistas y naufragios. Sólo fue su búsqueda, el casual encuentro, quien te tuvo alerta y mimando los corredores que quizá, sólo quizá, te asfixiaban para que no olvidaras que seguías vivo y que en la mente su recuerdo florecía mil geranios, lilas, margaritas.

Te encontraste con ella, la verdad se hizo presente y te dio fuerza para continuar de pie y calzado en el mundo. Fue más un choque, una constelación de ánimos que forzaron la explosión de esperanza y alegría; fue más un suspiro, una repetición instantánea de lo mismo, lo que siempre has sabido y que hasta ese momento ignorabas; fue la astucia de saberte en puerto seguro, la magia de evitar un día, al menos un día, tener que convencerte de que la vida valía. En la verdad encontraste la fuerza y con ella saliste como Zaratustra que anda y que brilla, como Salomón repartiendo el ritmo y medida, como el sol sereno que quema la arena al filo de una bahía. Los corredores se hicieron acogedores y las callejuelas veredas de música y orgía, los dientes te brillaron, te convertiste en hombre certero, en hombre feliz, en hombre risueño.

Mas apagaste el suspiro cuando volviste al campamento. Cerraron de un tajo los muelles sus brazos y los bosques su canto; se terminó la risotada que termina por conmover y alentar, regresaste al mundo de los humanos. Hoy el cerebro aún juega en la recóndita hostería que armas cuando quedo silencias todo contacto con el mundo, criticando la poca vena que mostraste cuando con ella vivías. La verdad se ha convertido en ti en la cicatriz que rememora un esfuerzo. Sigues preguntándote, quizá jamás lo olvides, ¿cuándo callar es pecado?

Fragmentos: Pisadas.

2007-05-04T16:39:00.000-05:00

La pisada es rotunda. Quizás lo hayas sentido también tú: el dilema de la causa y el efecto trasluciéndose en una pisada que separa la tierra. Es la tierra asustada ante mi presencia, que se esfuma, o la pisada firme obedeciendo a las leyes más antiguas y más nuevas. Las leyes son del hombre. Y lo son porque son palabra incompleta y por tanto son humanas. El infierno. Es la pisada de que te hablo la primera que hago desde que dejé de estar vivo, y por ello es pisada distinta de las leyes del hombre, por eso he comenzado a cuestionar si tantas palabras no ofuscaron nuestro sentido. Es el infierno el lugar que piso, y por debajo mi pisada aplasta de los cráneos el grito. La pisada. Si lo consultas lentamente, todo lo que hacemos los hombres es dejar huella, es decir, abandonar el acto firme de pisar. Pues cuando la planta afianza el territorio lo desafía, hace frente a la inmovilidad de las cosas que suceden porque el mundo es así; imponer las plantas en el camino supone el acto mismo de la decisión que se ha convertido en acto: pienso, luego existo, y luego me planto, tal como lo haría el más alto árbol. Las huellas son sólo un recordatorio fúnebre de la decisión, un haber dejado atrás, un olvido en el tiempo de la lluvia que escurre los recuerdos marchitándolos; en la humedad del tiempo la huella vuélvese piscina: una inundación en el recuerdo, sólo ahí, en el momento de la humedad absoluta, somos verdaderamente conscientes de si, en realidad, nuestra pisada fue honda o mero ensayo, superficial hendidura del yo que somos en la historia o ruptura absoluta, sórdido terremoto. Así, cuando cesa la lluvia del amplio recuerdo, del llanto o la alegría extrema por saber que fuimos pisada, el tiempo se encarga de suavizarnos: la huella se vuelve campo y sólo cuando fuimos firmes escindimos el camino, lo enderezamos o desviamos, mas fuimos, de una forma u otra, un será que ya nadie nos podrá arrancar. La pisada en el infierno. Ahí se terminan las huellas, ahí el fuego lo consume todo, se produce la imposibilidad de la memoria y de la decisión su hondura. La pisada es huella, más la huella ha de desaparecer cuando el infierno nos toca.

Ahora hablo como vacío interminable, como narrativa insensata y carente de fondo. Ahora hablo como quien espera encontrar en sus palabras un camino, un suspiro, un a dónde, la libertad luego del peaje.

“El infierno o la segunda muerte […] es ahora el encerrarse voluntariamente en sí mismo”. J.R.

Correspondencia conmigo: ¿Dónde estás, sabiduría?

2007-05-02T09:40:00.000-05:00

El lenguaje, las palabras, los sonidos hoy deben arrastrarse lento, cadenciosos, simples; no más metáforas dentro de una metáfora que es mi vida, no deben ser sino palabras: sucesiones alegóricas de letras significadas y significantes: interminable colección de trazos rectos y curvilíneos que arrojan a la mente las pistas para descifrar un código, secreto a voces, que sólo unos comparten. Palabras formando enunciados: carreras concatenadas de suspiros que imprimen un –sólo uno– sello en el alma; enunciados en frases: perfecta armonía cíclica y circular entre cadencias, tonos y sonidos a veces callados, libertad de ideas apenas limitada, entrecerrada como párpados de frente al sol veraniego; frases en párrafos; párrafos en tratados; tratados que son ya sabiduría, ya charlatanería, formando, en último caso, pirámides de trazos –rectos y curvilíneos– letras como cascada de imágenes atómicas, enunciados que hablan secretos a voces, frases que dicen algo y no lo dicen, pues pirámide es, construida sobre la imbecilidad, la necedad o, incluso, la maldad.

Digo y me repito a millares de sucesiones por minuto que basta ya de tanta habladuría, que sólo un lenguaje claro como manantial de diciembre será capaz de expresar el dolor que mi alma cruza y encontrar la respuesta que mi alma busca. Minutos, enjambre encarcelado entre el tiempo y el espacio, minutos aquí o allá, delante o detrás. Sólo copulando ambas ideas, la del espacio y del tiempo, será posible entender el minuto en que un pétalo de rosa muere y se desprende de la sutil liga que lo aferraba contra la flor fantástica de sueños de princesas. Minutos de tierra y de arena, reposando al tueste del mediodía, volando tras la ventisca de un huracán, volviendo a reposar, como siempre, sin nada decir, nada tocar, nada escuchar. La vida, entonces, se convierte en una balsa en la marea repentina de los minutos, que son sólo conglomerados de segundos y partículas de hora; la balsa de nuestros días corre y vuela de repente, cerrados los ojos evitando que el polvo cristalino de minutos se cuele por nuestros ojos e, inevitablemente, nos haga sollozar; en otros momentos yace nuestra balsa en la playa del sosiego, ni un ápice se mueve para no invertir tendencia tan ansiada cuando en vilo nos aferrábamos al huracán del tiempo. En fin, minutos todo, como todo se convierte en espacio y en tiempo, dos cerberos que custodian las puertas de la lucidez, arrancándole los ojos y los labios a todo aquel que deje de pensar sobre el tiempo y el espacio, con ellos, dentro de ellos, para ellos. A estos valientes que se han atrevido a desafiar al par de buitres –¿o dragones?– de la lucidez, el mundo ha gustado en llamar locos.

Buscando sin encontrar el sendero correcto, mirando la interminable visión de tantos caminos que conducen a ningún lado, ensombreciendo y empequeñeciendo aquéllos que, como cisnes peregrinos, poseen la certeza del final del recorrido. Los cisnes, ¿que no ya mucho se hablado de ellos?, en fin, no hablaré de tan magníficas bestias. Pero sí lo haré de los caminos, retorcidos y laberínticos caminos, que nos dan la idea de un sendero que se camina, siguiendo los pasos de aquellos más ilustres o más estúpidos, o bien, quizás, haciendo, como se ha cantado, camino al andar. Caminos deformes que achatan la vida, polarizan sentimientos y virtudes, pero caminos al fin. Como madrigueras nocturnas se desdibujan en la niebla, viniendo y alejándose, dejando a su paso a roedores que confunden y traspasan la natural habilidad del campeón, así la vida del hombre viene y va, tropezando a cada momento con roedores, comiendo entre fango y mugre la misma mierda con que tales alimañas se complacen por las noches, cuando sólo los demonios se atreven.

Los demonios. ¡Ahí está la clave!, en esos seres deformes de anchas fauces y retorcidas garras, que asaltan por las noches las almas tímidas e incoloras, que nos persiguen como larvas, nos acechan cual felinos, nos engullen a modo de sanguijuelas con la lentitud propia de los más hábiles cazadores, el deleite de una presa entre las fauces, la sangre que mana entre los ríspidos colmillos, sangre que endulza la maldad, enamora los sentidos del perverso, embriaga y conduce al orgasmo a las más pervertidas mentes. Eso es un demonio, y un demonio es miedo, porque, ¿quién en la tierra, aparte de mí, creería en ellos? El miedo se cuela y hace sombra en las penas, amarguras y deleites de los bípedos que, siguiendo a su natural estupidez, abren camino, preparan la mansión de lujos eternos, el alma, y dan cordial bienvenida a los magos del miedo, los demonios, que en monástica procesión se entronizan en el alma.

Quizás -¡sólo quizás!– lo que tengo es miedo: miedo de minutos que se convierten en demonios y succionan voraces la soledad de mi piel. Antes que tú te fueras no existía nada similar a un demonio corriendo por los patios, alamedas y rotondas de mi conciencia, pero ahora, ¡Dios mío, ahora!, las penas que encumbran en mi vientre no dejan a mi alma en paz. La sabiduría de una hoja del árbol más sencillo, de la gota de rocío que cae próxima a mi ventana, sin rozarla; el pestañeo del ser más vil, más pequeño, han muerto; la sabiduría ha muerto en mí, en los nubarrones que borraron del cielo tu mirada, en el elixir venenoso que he tomado creyendo estar soñando, en mis venas que se cierran y me asfixian y entumen, prohibiéndome besar con arrepentimiento la imagen que aún hoy descansa en mi habitación. Quizá es miedo a que los minutos dejen mi piel flácida mientras el amor, ese etéreo y complicado sentir entre dos –o entre uno, me gusta pensar– pase de largo mi ventana, se olvide de que existo y que lo extraño. Extraño aquella extraña materialización del amor que se llamaba tú, que siempre y cuando fueras tú significaba minutos apacibles postrados en el tostar de un mediodía. Hoy el tiempo y el espacio entraron en revolución: uno, alargando los momentos de letargo y desesperación; el otro, reduciendo al infinito el lugar donde mora mi corazón, cerrando las paredes con claustrofóbica diversión. Así, mi tiempo se expande y mi espacio se cierra… a eso llamo yo demonio, miedo, en fin aquella soledad que nunca pensé encontrar.

Busco tu boca hoy y me encuentro salivando el áspero de una roca, pregunto por tu piel y lo único que encuentro es un frío que me estremece. Te has ido, quizá para siempre, sin saber, nunca saber, que mi único miedo –hoy lo comprendo– es haberte dejado ir, sabiendo, sufriendo por entender que nunca regresarás a mí, aun cuando mi piel te reclame, mi corazón te añore y mis letras y palabras no dejen de conducirme a ti.

El Burdel informa

2007-04-18T13:21:00.000-05:00

Calma admiradoras mías, hoy no hay nuevas creaciones para ustedes (¡ja!). Esta entrada es para informales del nuevo virtuality-chow-mágico-musical-literario CAZA DE LETRAS.

Aquí una pequeña reseña:

Caza de Letras es un concurso literario en línea que se realizará del 11 de mayo al 6 de julio de 2007, en un formato similar a los reality shows televisivos, adaptado al lenguaje de Internet. El ganador recibirá 50,000.00 (CINCUENTA MIL PESOS 00/100, M.N.). Podrán participar escritores de 20 a 35 años, mexicanos o extranjeros residentes en México. Un comité dictaminador seleccionará a 12 escritores que convivirán durante 8 semanas a través de blogs integrados a este portal y trabajarán en línea con tres escritores anfitriones quienes, a manera de taller, les plantearán retos de escritura en distintos géneros literarios. El jurado estará conformado por estos anfitriones, que deberán nominar semanalmente a dos o más huéspedes, según el desempeño de cada uno, para salir del concurso. Con la misma periodicidad, uno o más de estos nominados será expulsado con base en la decisión del jurado y los votos de los lectores. El público tendrá así un papel importante en este concurso: podrá comentar a cada huésped su trabajo y podrá votar a favor de su concursante favorito e influir en el resultado de las eliminatorias.

Las inscripciones al concurso se han cerrado y por ahora un jurado para la primera etapa del concurso selecciona a los doce escritores que participarán en este virtuality.

Otro jurado, para la segunda etapa del concurso, es el que trabajará con los escritores seleccionados con el fin de designar a un ganador y estará integrado por Alberto Chimal, Álvaro Enrigue y Mónica Lavín.

Así que sin otra cosa que comentar, invito a los lectores y creadores del Burdel a seguir de cerca este concurso que seguramente será interesantísimo y a participar con sus comentarios en la página del concurso así como en los blogs de los concursantes. Próximamente daré los vínculos a estas páginas.

Por último, creo que este virtuality, además de ser interesante por la calidad de el jurado que coordinará el concurso y por el talento que seguramente tendrán los escritores participantes, sólo puede ser un éxito con el seguimiento y participación de los lectores vía sus comentarios y opiniones.

En fin, visiten los links que he puesto en esta entrada y estén pendientes de futura información.

Este fue Vicente Navarro para el Burdel News... mmmm... ¿regresamos al estudio? ¿No? Bueno ya me voy.

Algunas preguntas respecto de la libertad.

2007-03-16T15:36:00.000-06:00

Si… los tiempos modernos exigen al pensamiento eliminar concepciones metafísicas y abstracciones como “el hombre” y “el ser”.

Si… la construcción de la personalidad y la realización humanas parten del reconocimiento en el individuo de la necesidad de una auto-definición en los propios términos, es decir, la salida al encuentro de mi camino, mi forma de ser hombre en el mundo.

* * *

Desnudo y entre flores de campo quedó recostado el vientre blanco mío que respiraba con tonalidades de primavera. Los dientes y labios habían hecho un plan para delinear la sonrisa más bella y deliciosa. Las flores, cuando te rozan discretamente, producen sentidos tan disímiles como excitantes: una cadena de caricias animadas por el viento y enloquecidas en un centro neurálgico perfecto, agudo. Me he llamado yo y descanso en el pensamiento de un océano eterno: yo soy la magia mía, yo soy el que, recostado en la silente majestuosidad del jardín, pienso. “Je pense”. El ejercicio de verte desnudo, ese espejo en el que un “adentro” es inspeccionado desde un “afuera” que es, a su vez, ventana y puente de salida, electriza aún más el cuadro en el que me estoy pintando desnudo mientras las flores me rozan por el sigiloso viento que las empuja contra mi piel, desnuda, que las recibe como tormenta de sensaciones en cadena. El eco de mis sentimientos se vuelve el centro de la experiencia: ya no soy sólo yo quien recurre a ser centro, sino la naturaleza toda la hace su centro en mí, se instrumentaliza esclava y sierva de la sensación. ¿Lo notas?, el ombligo del mundo estuvo siempre tan cerca y jamás lo vi. En cada corazón se forma un núcleo que encierra para sí todo su alrededor, y todos bailan al ritmo de mi respiración, y hasta los otros que me miran son no más que actores en la puesta teatral que lleva mi nombre, de la cual soy director. En mi respiración desnuda sobre flores que me besaban con el correr del viento se ha anidado el centro del mundo: ya muerto Dios, la tierra o el hombre, soy por fin libre de emprender la carrera mía, la propia elucubración de la materia única que me compete: mi personalidad, mi vida, la posesión magnífica con que fui dotado y plenipotenciado.

* * *

La reflexión es simple… ¿qué es lo que definimos?, una vez que los horizontes de significación, es decir, aquéllos contextos sobre los cuales las evaluaciones de uno mismo toman relevancia, han desaparecido, ¿qué importa lo que decidamos? En este mundo que tanto defiende la libertad como bien supremo, ¿cuál es el valor de una elección, si cualquier cosa que decidamos tiene el mismo no-valor? Se me podrá decir que la libertad tiene un valor en sí, cosa que habrá que admitir, pero, aparte de este (¿pseudos?) valor, ¿existe un valor en las decisiones que tomamos?

Resumamos: los tiempos modernos no reconocen argumentos metafísicos, es decir, todos los horizontes de significación que argumentan el bien y el mal a partir de fuerzas trascendentales, fuera del mundo, deben ser por definición eliminados. Pero entonces, ¿de dónde surgió esta idea moderna?, ¿alguien puede negar que la afirmación del hombre autónomo y cuya conciencia es auto-regulada es eminentemente metafísica?, ¿cuáles son los argumentos racional-instrumentales para afirmar que el hombre es eso que se dice de él? Si partimos de un momento metafísico, ¿cómo negar la posibilidad de la metafísica?, ¿no es de ella misma de donde el entramado liberal o libertario crea sus significaciones? Si vamos más allá, notaremos que el liberalismo define al hombre como la no-definición, es decir, como aquél a quien nada externo (pre) define al sujeto. Ahora, si esto es cierto y nos encontramos en la contemplación del sujeto “vacío”… (como dijera un querido filósofo), ¿no es esta visión más metafísica que todas las demás?, ¿cómo se intuye o se racionaliza a este sujeto?

Más allá: suponiendo la posibilidad de hablar sin metafísica, la posibilidad de un hombre que se auto-define de acuerdo a sus propios criterios (¿en verdad todos los hombres tienen sus criterios?), caemos en la primera pregunta, ¿por qué es tan importante algo tan efímero y errático?, ¿no será que, en última instancia, ha sido imposible retirar la metafísica de las vidas de las personas y que, aun libremente, el valor de sus decisiones procede de criterios ultra racionales?

* * *

Nota. La reflexión que presento toma prestadas ideas de varios filósofos. No es mi pretensión presentarlas como mías. Desde autores como Rene Descartes e Immanuel Kant, hasta Charles Taylor, Martin Haidegger, Friedrich Nietzsche, Alan Haworth, Isaiah Berlin, han desarrollado estas ideas en toda su extensión. en particular, tomé ideas del texto doctoral de Eric Herrán. Aquí sólo pretendo plantear una pregunta.

Santa negra*

2007-03-14T22:33:00.001-06:00

tambores hierven paralizándome su eco

tumm tumm / tambaleándose el silencio

rugidos de pantera y de gallina el verso

boom boom / bamboleándose su cuerpo

dama negra de la noche envuelta,

rostro marcado y con serpiente el yelmo

--- boca ancha, fuerte el ceño

ojos brunos y en la muerte el rezo

boom boom

-----hechicera de los falsos muertos

boom boom

-----erupción de vísceras tu anhelo

danzas apropiándote mis huesos, me miras…

---estancas en suspiro la sangre impía

---te sacudes burlándome la vida

castigas, negra, con agujas de carne viva

boom / acercándose tus manos

tumm / desnudo ya el regazo

boom / arañándome los brazos

tumm / de tu voluntad esclavo

¡anda, bruja, deja ya tu vil encanto!

boom boom / tregua a tus caderas y paz al sucio llanto

¡vamos, negra, sal del fuego y hazme santo!

boom boom / acepta el fruto de cuchillo y canto

tum / el sinsentido entre mis manos

boom / presente vivo que te traigo

tum / sangre y río el contrabajo

boom / de locura el corazón humano

Leo Cerezo

*Debido a la configuración del blog es imposible conservar los espacios y la distribución del texto original. Considérense (a falta de una pericia cibernética más desarrollada) los guiones como un recurso improvisado para lidiar con este impedimento.

Cuarto Sendero

2007-03-13T19:35:00.000-06:00

El Hombre del cabello rojizo

Lo conocí en una habitación oscura. Su espalda impedía ver el trabajo al que se dedicaba pero la ventana abierta frente a él arrojaba a mis ojos el universo. Sentado en un banco y con un caballete frente a él, los tonos ocres, rojos y naranjas del paisaje rogaban por incrustarse en su pincel. A sus costados se apilaban docenas de tubos gastados, pinceles rotos, lienzos inconclusos, manchas de óleo en el piso, un par de vasijas y un plato desgastado que con un poco de imaginación y aseo pudo haber albergado, alguna vez, algo comestible. Ignoro el tiempo transcurrido entre mi llegada y el momento en que me deslicé hacia las sombras del pasillo, sin embargo para entonces los tonos encendidos de la tarde habían dado paso a los azules y grisáceos de la noche. Caminé despacio hacía la habitación al fondo del pasillo donde había depositado mis anhelos y en cuya cama había desparramado la pasión y mis sueños. Me tendí emocionado sobre ellos y pasé la noche navegando entre sus versos. Era una noche mágica. Una noche que hubiera envidiado aquel sultán de tierras árabes y cuya interpretación sin duda sería un reto para cierto médico austriaco que por aquellos días soñaba aún con descifrar los sueños. Envuelto en las alas de la noche volé hasta el mismísimo corazón del Escorpión y cabalgué sobre Pegaso para liberar doncellas de sus cadenas; observé las luces del primer infierno y a Virgilio guiando a Dante entre sus filas; presencié la fragua de la tabla donde se deletreaba con toda precisión el nombre perdido de Dios y emprendí un largo paseo por el jardín de senderos de bifurcaciones infinitas. Al abrir los ojos, o cerrarlos, estaba en aquella cama. Mis emociones, antes dobladas en una esquina, se esparcían desparramadas por el cuarto y la vela de la razón, que había colocado a mi costado, yacía apagada y sin consumir entre las sábanas de sueños. Apenas reuní la duda suficiente, me levanté y salí de ahí. Por dentro era una casa vieja, una de esas casas que destilan historia entre sus tablas y que albergan en su techo la constelación del Tiempo. Tenía además la virtud de acompañar con sus crujidos a quien la habita y de retener en sus paredes la personalidad de sus visitas. Yo era una visita, un accidente en el transcurrir ilógico de aquel lugar. Mi presencia ahí era tan importante como inoportuna. Los días en ella transcurrían entre el culto a la imaginación, la sinrazón de los sentidos, el diálogo con las letras, la inocuidad del tiempo y la creación del Universo en lienzos.

Para entonces había descubierto que sus verdaderos habitantes, el hombre de cabello rojizo y el joven del sombrero de ala ancha, eran también visitas itinerantes entre esos muros. Su morada original estaba en los caminos, puentes y plazas de la villa, a donde acudían con prontitud al clarear el alba y de donde se despedían al caer las estrellas. Partían siempre con un caballete a cuestas y sus instrumentos afilados. Por las miradas ocasionales entre sus cuartos abiertos supe que aquellos hombres eran también demiurgos de un mundo nuevo, o quizá los encargados de dar una nueva cara al mundo estancado en la pretensión medida y simétrica de la perfección. El joven del sombrero dedicaba buena parte de su tiempo a infundir vida al camino de los muertos; el hombre de cabello rojizo se especializaba en secuestrar momentos, cosas y lugares que tras algunos días, a veces horas, acababan por adoptar plácidamente las dimensiones de la jaula donde los plasmaba. Para entonces ya sabía que algo especial había en él… ése hombre no utilizaba óleos en sus trazos, cada pincelada llevaba como esencia una mezcla entre la ambrosia que convierte lacayos en dioses y el soma de los Alfas de Huxley.

Fue en una noche de Diciembre cuando, al caminar frente a la puerta abierta de su habitación, el último resquicio de mi realidad se derrumbó. Una vieja cama de madera con sábanas rojas y acomodada junto a la pared, junto a unos cuantos cuadros y una pequeña mesa resguardada por un par de sillas maltrechas, servían de testigos de la creación de un mito inalcanzable en las estrellas. Aquella noche fría se iluminaba bajo los trazos esquizofrénicos y explosivos de ese hombre que transformaba un simple lienzo blanco en una maravilla indescriptible. A cada pincelada iba dejando una parte de sí mismo. Parecía inyectar su vida en los colores y hacer sufrir su razón al avance de la noche, y la mía con él. En algún momento donde lo único que parecía atarme a la humanidad era mi existencia misma, lo comprendí… ése hombre no estaba capturando una noche, estaba creando las estrellas que un griego milenario, mirando al cielo, había imaginado y asociado con el mito de la doncella encadenada. El cuadro era dominado por tonos azules y amarillos donde las estrellas parecían explosiones, como de las que se deriva el mundo mismo, y las nubes asemejaban nebulosas infinitas. Un ciprés del lado izquierdo remitía un poco de irrealidad al cuento y los techos de las casas de la villa recordaban la relación epistemológica entre el creador y sus caprichos. Un trueno de orígenes olímpicos sacudió la noche y sus sinsentidos. Fue entonces cuando su pincel cayó al suelo y volteando hacia el marco de la puerta me miró. En ese instante su vida pasó ante mis ojos. Su origen austero y la lápida de un hermano muerto con su nombre; su vocación con los mineros y su frustración por el rechazo de quienes respetaba; sus amores con una prostituta y la huída para refugiarse en los brazos de su hermano; lo supe todo. En un segundo el hombre había vuelto al génesis de las estrellas; sin embargo ese instante, congelado eternamente en mis recuerdos, fue suficiente para percatarme de la presencia de una banda en su cabeza. Parecía tener una herida — quizá producto de la cruenta batalla con su obra— pero al inspeccionarlo más de cerca, pude ver que en esa banda se descubría la Vía Láctea atada a su cabeza. Su orbita parecía parafrasear una presuntuosa circunferencia rodeándole el rostro del cielo a los infiernos, su presencia se deleitaba escondiendo algo misterioso y seductoramente indescifrable…

A la mañana siguiente reuní mis cosas y resolví partir. Cuando pasé frente a su habitación él ya no estaba, tan sólo permanecía su obra terminada. Entré y me perdí en la contemplación de la noche engendrada. Tras algunos momentos, que bien podrían haber sido años, la tranquilidad que me embargaba se convirtió en un impulso irrefrenable. Mi mano se arrojó impetuosa hacia adelante. Se acercaba al infinito con vida propia, cada vez más cerca, más, hasta que en una explosión final, sumergiendo la mitad de mi brazo en aquella realidad etérea, tomé una de sus estrellas. Todo estaba terminado. Un fuego recorrió mis venas. La línea entre realidad y fantasía estaba rota. Coloqué aquel trozo de creación materializada bajo mi brazo, dí media vuelta y, abriendo las alas al viento, partí.

7 (Último)

2007-03-06T15:26:00.000-06:00

La tierra se viste con tu cabello
que pinta de ocre y castaño el otoño,
que da color de atardecer eterno
a este instante en que tu pelo se esparce
y se enreda sin tiempo entre mis dedos,
y la tierra y el viento y la arena de
los desiertos viven para tu pelo,
del que toman color y movimiento

existes en mi pecho que te canta
en el lenguaje de un latido leve:
ritmo sereno y lento de cigarra,
que suena intermitente en notas que caen
sobre el silencio de tus piernas calmas

y envuelto en tus humores y en tu aliento,
que viven silentes en mi recuerdo,
un sueño comienza a rozarme apenas:
tus dedos se mueven sobre mi cara
tocando y recorriendo apenas nada,
juegan con mi nariz y con mi barba,
se meten en mi boca como agua,
tu mirada despierta me libera
del letargo de estas horas cansadas,
y tomas mis besos entre tus manos
y con ellos cubres tu piel de invierno,
tus piernas aprisionan mi deseo
y mis ojos llueven sobre tu cuerpo.

Pero pequeñas muertes me persiguen:
despierto sin tu beso y sin tu aliento
y siempre, siempre siento que estoy muerto,
sin tu piel sosegando mis deseos.

Pero vuelve la noche, como versos
que regresan, como el vivo recuerdo
de tu ojos de mar, tu vientre de uva,
y no hace falta más estar despierto
porque vuelvo a tu boca para beber
la vida que regalas en palabras:
en cada letra con que hilas mi nombre.

Oda al fracaso (por Abracadabra)

2007-03-06T09:55:00.000-06:00

Antes me sentía cuenta cuentos, contaba historias. De pronto tenía esta intención de crear realidades alternas, diferentes, escenarios que sólo cabían en la imaginación de un juglar. Entonces me sentí músico y cuenta cuentos, así que muté en trovador, escribí canciones, trataba de crear armonía entre tonadas y versos, trataba de decir cosas que necesitarán el calor de las notas de mi guitarra, y trataba también de encontrar las notas adecuadas para arropar mis palabras, trataba de hacer poesía. Y fue entonces cuando me sentí poeta. Escribí entonces poemas.

Después de todo, nunca sirvieron mis palabras para que vivieran mujeres y hombres que hicieran fuego, construyeran casas, comieran pan, se repartieran la luz, y en el amor, unieran relámpago y anillo. Apenas alcanzaban mis palabras para tratar de elaborar un sencillo retrato de mi mismo. Me di cuenta que mis cuentos sólo eran la llana descripción de la realidad que siempre he habitado, que mis canciones no eran sino los deseos de un equilibrio desencontrado, que mi poesía sólo era la pretensión de reinventarme.

Así que dejé de contar historias, dejé de escribir canciones, dejé de hacer mi poesía. Y aquél que ya no hacía cuentos ni canciones ni poesía se dedicó a hacer historia, a cantar canciones, a vivir poesía. Y así fue, más o menos, que decidí estudiar Ciencia Política, que me abandoné a la trova, que me arrojé a convertir mi vida en una gran poesía.

Resulta que la realidad me enseñó que la Ciencia Política no era sólo un instrumento sino también un fin. Vino la vida y me dejó una lección: la trova no es la canción inteligente sino una manera más de cantar. Y vino la salada vida y me instaló el tenso debate entre lo deseable y lo posible, entre lo infinito y lo visible ¿Si haremos historia qué historia?

En fin, las carreteras ya tenían principio y fin. El arrojo tenía sus límites. Al deseo lo acorralaban cercas, alambradas. Y así, sólo me fue quedando el alambique. Era poético, era histórico, hacía poemas, hacía canciones, hacía historias, inventaba cuentos.

Entonces me di cuenta que algo había quedado de mí aún sin todo eso que había habido. Quedaba el que encontró en los cuentos su vida, el que halló en las canciones sus sueños, sus recuerdos, el que buscó en la poesía su existencia, en la belleza su esencia, en las palabras su historia.

Y llegó Mónica.

Y ser yo ya no fue tan difícil: se me desengrasaron los ejes de la carreta. Se soltaron las alas, se acercó el cielo y el mar se quedó quieto. Y al compás de las viejas canciones, de las olvidadas poesías, de las autobiográficas historias, el mar se agitó, el cielo tronó, la tierra se abrió, las venas se hincharon, la piel se tensó, el corazón vapuleó mi pecho. Y el amor se quedó.

Y ser yo ahora es incluso fácil. Ya no invento historias, ya no me describo con cuentos que intentan ser de otro planeta, ya no escribo canciones, ya jamás hago poesía. Pero ahora soy historia, soy poesía, soy canción, soy un cuento de otro planeta.

Y ahora ser yo teniéndola lejos es más difícil. Ahora me enfrento a lo que de pronto no veía. Pero ser yo también es más fácil. Porque la veo en las veredas que debo tomar, porque me alumbra en la noche, me llena de paz, me enciende la vida.

Ahora, incluso lejos -aunque no tanto- me siento satisfecho porque soy un hombre que con una mujer hacemos fuego, construimos casas, comemos pan, nos repartimos la luz, y en el amor, unimos relámpago y anillo.

Y estoy satisfecho de retomar a Neruda para pedir que perdonen, señores, que interrumpa este cuento que les estoy contando y me vaya a vivir para siempre con la gente sencilla.

Correspondencia Conmigo: La Marea de Tu Voz

2007-02-28T16:36:00.000-06:00

Algo suena, ensueño o disipación arqueada entre las líneas de un libro en que mis ojos se hunden. Sonido que retumba en el exterior de las páginas cautivadoras que se mezclan en mi razón lectora. Sonido, escuchar: despertar del sueño fantástico que se construye un mundo de letras ajenas, historia en que personas jamás vistas toman juego en lo intrincado de la mente. Sonido, fonética experiencia frenética y febril, aguijón sensorial y estruendo intermitente igual a un cadencioso baile en decimonónico palacio: pisadas acompañadas y dejadas al ir y venir del enamoramiento que se produce entre los espasmos arrítmicos y los artísticos silencios; brazos y cuerpos que se juntan poco a poco y de vez en cuando, rozándose quedos y cuidados. Sonido que despierta al lector de su viaje submarino, subterráneo, extrahumano.

Salgo del sopor y aletargamiento que las dulces frases de un libro producen en mí. Entiendo. El sonido llama y le contesto atraído como por algunas musas recostadas en la orilla del mar que cantan y divierten entre cítaras y arpas a Poseidón. Tu voz ha entrado en juego, la técnica ha resuelto con denuedo el problema de encontrar tu voz aquí sintiendo tu cuerpo tan lejos de mí. Tu voz es realidad y virtualidad, promesa y palabra entrelazadas en un artículo de fe: fe en lo que significa realidad. La realidad de escucharte mientras tus labios se mueven a miles de sueños de donde mi cuerpo recibe el estímulo de tu voz. El mundo en que me encontraba, la realidad de una historia entre líneas que se crea y recrea en los pasillos del alma, la mente y memoria, ha caído de repente; las diosas y princesas caen de sus castillos en derrumbe y los dragones vuelven a sus madrigueras que desaparecen en el sigilo de una distracción y el héroe salvador ha tenido miedo del fracaso y una nebulosa a todos ha envuelto y el párroco –el ilustre fray– ha cancelado su misa y ante el armagedón sólo acierta en vociferar palabras entrecortadas que parecen simular una oración y cae de rodillas esperando de los tiempos la consumación. Segundos pasan. Quedan ya sólo ruinas y polvo, una espesa nata rojiza y carmín de tonos rosados e incluso azulados donde campos en incendio y chozas desarmadas hacen del espectáculo un circo de irónico recreo. Salgo, por fin, de mi ilusión literaria y encuentro tu voz, dulce marea de vientos y cortes, desfile armónico de vocales y consonantes unidas, orgiásticas y pérfidas, soldadas, sensibles y excéntricas.

Apenas si logro entrar en el archivero de mi memoria, lanzando con descontrol documentos, papeles, cifras, historias y mentiras para encontrar en la maraña espeluznante de la estancia la relación que me diga que tu voz es tú, que tú te has vuelto tu voz como el fruto se convierte en semilla en las manos del cosechador. Por fin doy con tan dichosa relación, pequeña hada de dimensiones más tiernas que humildes y ojos brillantes y juveniles que logra unir el sonido y tu rostro, creando entre la confusión del derrumbe que recién he vivido –¿o muerto?– y la voz misteriosa de lugares extraños y remotos una lógica brillante también, como sus ojos. Ahora entiendo. Despierto. Dame un minuto para pensar en tanto movimiento, tiempo, espacio y silencio que ha entrado y salido de mi ya ronca respiración. Apenas respiro. Con trabajos disimulo el cansancio de tan repentina maniobra. Dos segundos. Ya sé que estoy solo, que no debiera pedir ni licencia para tomar este respiro pero, ya sabes, así soy.

Por fin mi lengua, dientes y del paladar el velo han hecho una acrobacia y han respondido la frescura de tu voz, la marea de tu voz. De pronto me imagino –¿o era cierto?– como en medio de aquel páramo derruido por mi descuido sensorial; en el mismo centro donde el último de los hombres pereció luego de a su amada ver sofocar; junto al polvo y al lodo, las brasas aún tibias desprendiendo azufres y pútridos gases; me imagino respondiéndote desde una tierra lejana, mandando mil aves mensajeras a luchar contra el mundo sabedor de que sólo será una la que fiel regresará.

La marea de tu voz me ha hecho despertar, y a efecto ha muerto una mundo de ilusiones: una manada de dragones, dos diosas, catorce princesas vírgenes por desposar, cinco héroes vestidos de acero, cuatrocientos campesinos sonrientes que jamás a Dios volverán a rezar, mil hectáreas de árboles, colores y olores sinfín, un fraile aterrorizado, tres monaguillos mártires, mi mente creadora, la imagen que de sí misma tenía la pequeña aldea y, como si la sangre y el hastío no se detuvieran jamás, el pequeño amanuense, escondido entre muros pesados que, sin mirar ni ser mirado por la aldea, escribía la historia de los hombres y mujeres que habitaban la zona y la consideraban su propiedad. Su libro, perdido en mi memoria, no saldrá nunca y vagará condenado por los desiertos del olvido y el recuerdo, como en un circuito infinito del cual nunca poder escapar.

La marea de tu voz. Despierto. Destrucción, devastación, exhumación. Sin preguntar acaso por la salud de mi mente, imágenes nuevas comienzan a crecer, tu voz ha sido creadora, idéntica, quizás, a un Dios que desde su interior observa su obra, juzgándola buena. Así, en el desierto de huesos y carroña de mi mente algunas raíces comienzan a despertar mientras el rayo primero de un sol rojizo y blanco se hace un hueco en las alturas de cegadoras nubes cargadas de azufre y hollín. Cristalino manantial de piedras y roces diamantinos domina ya el paradisíaco paraje, y hadas que sonríen para sí mismas, sonrojándose, posan sus almas y sus cuerpos entre los lirios verduzcos que arropan sus cuerpos desnudos. Desnudos también crecen los árboles cerniéndose militares sobre el mágico fontanar, dejando a sus hojas, tan libres y esclavas como todo hombre pudiera desear, crear con el agua reflejos barrocos e impresionistas. Mil bestias han llegado alimentándose del eterno fragor y frescura que despiden las alas de un enamorado ruiseñor. De los restos de un pueblo en vilo y muerte y el cáliz ofrecido en sacrificio a la divinidad destructora de la marea de tu voz se erige con inocente belleza e ingenuidad un nuevo mundo que en mi mente no tiene nombre aún y que quizá nunca lo tendrá. Allí sólo priva un ahora, la vida no ha evolucionado ni tiene historia ni tradición; las bestias no descienden sino de sí mismas, y las llamo así, ellas, y el manantial no ha erosionado ni modificado su altar, ha sido y será lo que por el momento, en mi mente, es. Y yo, voluntad creadora esclava de tu voz, no soy sino yo, uno que no conozco ni soy pero que se recrea en un eterno retorno a sí mismo, a un tiempo cero cíclico dentro de una espiral singular, volviéndose quizá un yo ideal, idealizante e idealizado.

Tu figura entra descalza y desnuda en mi memoria, y las flores te miran tímidas y se doblan con vergüenza al contemplar a su diosa, creadora y sustentadora. Las hadas han hecho ya un círculo a tu alrededor y te iluminan y hacen brillar cuando tu cuerpo se posa sobre la roca mejor. Yo sigo fuera de tal tú, te veo desde una soledad y aislamiento que es tan mío como me reconozco su autor. ¡Cosa extraña!, he de crear, yo, un nuevo yo, ¿alter ego?, ¿alma gemela?, que entre en el mundo de mi mente y te hable. Por fin, una silueta aparece a los pies de una alta montaña que se erige en lo alto de una mirada rápida hacia ti. Apenas vislumbro tu cuerpo y corro y muero en el intento de alcanzarte. Siento la desconfianza que gritan las aguas a las que me acerco, siento como lo hace quien viola la intimidad de una rosa olfateando perverso su contorno, como queriendo robar aquel elixir, almacenarlo, manipularlo con las más viles técnicas y manufacturas. Siento el sudor de quien entra a un templo divino, de rodillas y con baja testa. Siento, en fin, lo que siente quien se corrompe a sí mismo haciendo de un sueño su sueño, una posesión maldita y enfermiza, propiedad privada de lo etéreo, mágico y poético; alienación de la cultura, de un baile bailado por todos o un poema cantado por todos en la profundidad de su ser.

Decido entrar. Mis ojos vierten la ternura de un fluido callado entre gritos cuando descubren tu cuerpo que descansa en la roca más lisa, más bella, colocada allí por los dioses como esperando por ti. Tu rostro sido esculpido bajo cincel, con detalles geniales desapareciendo entre las lógicas de la geometría y la alegoría; alguien ha puesto, simétricas, dos esmeraldas color de jade, tributo pagado por mayas o incas o aztecas a la visión de ti; tus labios despertaron de un sueño perfecto y virgen, donde las voces no se cantan ni los besos se ofrecen, y se abren confiados y vigorosos esperando al noble que te ofrezca su corazón; los rizos dorados que de ti cuelgan cubren juguetones tu rostro guardando de tu poesía un secreto, y descienden apacibles por tu cuello, haciéndolo aún más imprescindible para un soñado encuentro de amor; tus senos son apenas sombras que hablan de lo femenino en sí, de la interminable cruzada de un sexo por convertirse en ideal, del ideal que se hizo sueño, del sueño que eres tú; tu vientre saluda risueño la mirada del intruso con tersura y belleza y una mueca de perfección; tus piernas bifurcan el erotismo que exhalas al vibrar, dos tus piernas y dos los pecados que cometo al vibrar con tu vibrar, dos las condenas que en el cielo tendré que pagar.

Tus ojos me miran y la conexión produce un bochorno eterno en el mítico manantial, las hadas se miran desnudas y ruegan a los lirios las acojan y vistan y protejan de la impiedad. Me miras y te miro y el sueño, la imagen, la oración que mi mente ha proferido a la marea de tu voz comienza a desaparecer en un retorno a lo temporal. La mente mía, cansada de crear, ha entendido el sigilo de mi voz, la de un yo real, hasta que el yo ideal desaparece y se esfuma de la fuente de mar, igual que las hadas, que se despiden con la música final del despertar. Un yo y un tú se encontraron en la poética realidad que he creado yo, y mientras despierto al tiempo, a lo temporal, las figuras de ti y de mí se funden en un abrazo y sus líneas y curvas se confunden, sellados en una alter realidad que siempre vivirá en el canto del juglar.

Termina el trance. La marea de tu voz. Despierto. “Hola”.

Sed

2007-02-18T12:50:00.000-06:00

-¡Tengo sed!

Era lo último que escuchaba antes de despertar sudoroso y con la respiración entrecortada. Aquella noche esa frase retumbaba entre la noche como recuerdo de lo que había sido. Su poder se había ido, no quedaba nada. Lo único que podía adivinarse en medio de aquella recién formada tumba era el brillo de unos ojos que, exageradamente abiertos a causa de la angustia, rogaban ayuda.

…

Hasta ese día el ritual se había repetido puntualmente. Todos los días Tomás despertaba sofocado a las cinco cuarenta y cinco en la mañana. Ni un minuto más, ni un segundo menos. Los números rojos de su despertador lo atestiguaban. Con todo, Tomás no los odiaba. Había aprendido a convivir con ellos y alegrarse al verlos. Ese brillo rojo en medio de la oscuridad significaba que, por hoy, había logrado escapar. El sudor en su frente también era su amigo. La humedad acumulada era una prueba del esfuerzo realizado para escapar de sus sueños—malditos sueños—, por lo que cada noche, luego de su escape y siguiendo las formas del ritual, se llevaba la mano a la frente para cerciorarse de su realidad. Una vez ratificada su existencia, se levantaba de la cama y se dirigía al baño. El rostro con el que se topaba en el espejo había cambiado desde la primera vez…la mirada inocente del niño había dado paso al rostro juvenil, y éste, a su vez, había sido testigo del paso a su estado —decrepito— actual. Las grandes ojeras en el rostro hablaban del sufrimiento de ese hombre. Para Tomás, soñar era un martirio. Cada noche, desde que tenía memoria, era acechado por demonios en sus sueños, por lo que buscando evitarlos —a los demonios y a los sueños— había cultivado el hábito de los paseos nocturnos, lecturas desveladas y procurado la asistencia a cuanto grupo, lugar o evento congregara trasnochados. Pese a todo, era inútil. Más allá de unas cuantas noches en vela, que acababan siendo un calvario durante el día, Tomás terminaba dominado por Morfeo y, en más de una ocasión, en los lugares menos indicados.

Pasaba sus días buscando una cura. Lo que él quería era no dormir, negar la oportunidad a los demonios de presentarse y acosarle, escapar de su martirio. No había nada que pudiera hacer. Brujos, curas, psicólogos, médicos y amantes lo habían intentado sin conseguir nada. No entendían. Hierbas, pastillas, divanes y caricias habían pasado por él sin ayudarlo y sin darse cuenta que sus prescripciones condenaban a Tomás al infierno que tanto detestaba. Dormir: maldición infame, cruz a cuestas, río de muerte y desesperación. Sin importar dosis o remedio, como condenado a una eterna penitencia, Tomás dormía. Esa era su maldición.

Un día mientras escapaba de los brazos de sus perseguidores, Tomás cayó. En el suelo, rodeado por sus captores, horrorizado y sintiendo cercano el toque de la muerte balbuceó un par de palabras: Tengo sed. Dicho esto cerró los ojos y se entregó a su fin. Cuando los abrió de nuevo estaba desparramado en el suelo húmedo de un lugar oscuro… sudoroso, maloliente y agitado pero, lo más importante, vivo. Desde entonces, lo más cercano a un remedio para su mal eran esas dos palabras. Repetirse a sí mismo que tenía sed era lo único que lo ataba a la realidad y que le permitía escapar de su laberinto personal. Así, inició la confección de su ritual: llevarse la mano a la frente al despertar, no tomar más agua que la estrictamente necesaria —había conseguido subsistir con tan sólo un vaso de agua al día—, acudir constantemente al baño y mantener cerca de sí, en todo momento, una jarra —vacía, por supuesto— como símbolo de su anhelada redención y su constante sed. Sed por tener sed.

…

Febrero 1

“Me costo trabajo despertar. Los demonios casi me alcanzan. Prometieron que vendrían a buscarme.”

Febrero 6

“Fin de semana. Logré pasar el día sin acabarme el vaso. Mi casera me preguntó si estaba bien: dice que se me ven grandes ojeras. Yo me veo normal”

Febrero 10

“El doctor dice que no puedo vivir así. Me recetó descanso y pastillas para dormir. ¡Tonto! No entiende nada. ¡Nadie entiende nada!...No puedo dormir, ¡no quiero! ”

Febrero...15(creo)

“Pude ver sus dientes. Son grandes y afilados. Quiero que se vayan… ¿Qué hice?, ¿Por qué a mi? Voy a ser fuerte, tengo que serlo. Si no duermo no podrán salir.”

Febrero 2...

“No tengo a nadie. Quizá sería mejor aceptarlos y vivir con ellos... me duele, me duele mucho. Estuve a punto de hacerlo...¡No! ¡Resiste!...si no lo hago ellos vendrán!”

Febrero

“Sed, sed… vienen por mí. Ya no puedo burlarlos mucho tiempo. No quiero dormir. ¡Malditos sueños!”

Febrero 24

“¡Están aquí! ¿Cómo salieron? ¡Es imposible! Se acercan… ¡Dios! Son muchos. Me están rodeando. ¡Tengo Sed!, ¡tengo sed! Siguen avanzando…

-Despierta Tomás, ¡despierta!

-No, no estoy dormido…ellos están aquí.

-No, Tomás. No. No pueden estar aquí.

-Sí, salieron del sueño.

-No.

-¡No son un sueño! Puedo oler su aliento fétido sobre mí…

-¡Despierta ya! Vamos, Tomás. Deja ya ese lápiz. Vas a morir.

…

Cuando lo encontraron estaba casi en huesos; con los ojos muy abiertos y aferrando un lápiz en su mano daba un toque desgarrador a la habitación. La cama destendida, la basura almacenada, el baño desbordado, inmundicia y la ropa sucia…todo sugería que aquel sitio había sido el único que aquel hombre había visto en mucho tiempo. La casera dijo haberlo visto por última vez hace más de un mes, cuando le pagó la última renta. En ese entonces se veía flaco y paliducho pero era un hombre. Lo que estaba en el piso del apartamento había dejado de serlo, era otra cosa. Nunca había sido un hombre parlanchín —quizá nunca había sido un hombre— por eso, cuando la casera dejó de verlo se limitó a introducir las cuentas por debajo de la puerta. Cuando abrieron el apartamento cuentas y recibos seguían ahí, mojadas y en el piso, formando parte del asqueroso tapete de desechos húmedos que tapizaba aquel lugar. Encontraron rotas las llaves del baño, las paredes enmohecidas, una jarra de agua—llena, naturalmente— y un olor pestilente acentuado por la humedad de aquel lugar. Encontraron también una libreta junto a él. Al abrirla un papel se precipitó al vacío. Era la receta de un doctor, le ordenaba descanso y muchos líquidos. El diagnostico: deshidratación. Al volver los ojos a la libreta notaron que era su diario. Allí, con grafías ansiosas y desdibujadas, se podían leer sus últimas palabras:

- “ Tengo sed”

Leo Cerezo

Tercer Sendero

2007-02-16T12:01:00.000-06:00

La casa que seguía al sol

Al descender me encontré con una calle estrecha bordeada de casas pequeñas y en cuyo horizonte se adivinaba un mercado. Era sábado por la mañana y al acercarme pude ver que aquello no era un mercado, sino una gran reunión donde se congregaba la Provenza entera. En ambos lados del corredor se encontraban vendedores de frutas, quesos y verduras; más adelante se mezclaban los olores de flores y especias -alguna de las cuales causo estragos en mí- con hedores de carne, pescado y miel. A mi paso el mercado se extendía interminablemente haciéndome imposible dejar de pensar en la ironía de algo humano, demasiado humano, haciendo rabiar al infinito tiempo. Una vez que hube recorrido cerca de dos kilómetros, la distancia a la cual mis pies empiezan a reclamar, apareció a mis ojos el final de aquel lugar. Ante mi se extendía el Boulevard des Lices repleto de cafés que ofrecían sus terrazas, invitando a disfrutar una de las 300 tardes soleadas que ofrece ese lugar. Me interné en el Jardin d´été, donde se ofrecía la acogedora sombra de sus árboles como resguardo al dorado sol de la villa, hasta que una imagen de tiempos ya perdidos se reveló a mis ojos. Tras los pinos y abedules se presentaba una plaza semicircular acotada por inmensas gradas blancas. Al fondo, del lado izquierdo, un par de columnas desafiantes del tiempo y los elementos sugerían la existencia remota de un teatro, romano según presumían los restos de su capitel y fuste. Al continuar mi camino avancé hacia lo alto de la ciudad por la Rue de Cloitre donde encontraría una suntuosa catedral, y adelante, al girar a la derecha sobre la Rue de la Calade, otro vestigio de majestuosa belleza. Frente a mi se alzaba la fachada lateral de una estructura de forma ovalada, integrada por dos niveles de portales tallados en roca que se repetían como los viajes de Perséfone al Tártaro, como las posibilidades infinitas de crear palabras en lenguajes olvidados con las letras de alfabetos que nunca han existido. Los portales conformaban la vista exterior de aquel Anfiteatro donde alguna vez habían tomado parte cruentas batallas entre gladiadores y variadas escenas de caza. Al adentrarme pude imaginar el olor a sangre y la algarabía de los miles de espectadores que ahí se congregaban. Sentí el dolor de los hombres que gritaban, el júbilo del pueblo divertido, el circo en mis venas y sus lanzas en mi costado. El canto de un ave desvaneció las imágenes en el aire y, tras recobrar el aliento, retomé el camino.

Mi destino final era incierto. Iba tras esos hombres sin saber a ciencia cierta si los encontraría y sin saber siquiera si existían. Tantas imágenes habían mezclado la realidad con la fantasía y para entonces ya me era difícil distinguir si el niño que frente a mi corría era de carne y hueso o un capricho de mi mente esquiva. Entre nubes o sobre el suelo mis pasos me condujerón a una zona más despejada de la villa, donde los caminos bordeados por cipreses aportaban frescura al paisaje y tranquilidad al viajero. Uno de esos caminos capturó especialmente mi atención. A lo largo de él se agrupaban, como escoltándolo, un larga hilera de macizos de piedra que a semejanza de camas inmortales parecían albergar el último reposo de cientos de hombres antiguos. Un escalofrío recorrió mi espina. La posibilidad de caminar entre los muertos se me antojaba totalmente surrealista. ¿Era ese el camino hacía mi última morada? Al llegar al final, de alguna manera inexplicable y sinsentido, supe que lo era.

Al final de aquel camino se levantaba una iglesia de estilo románico, coronada por una esplendida cúpula octagonal que recordaba la arquitectura de las columnas del anfiteatro. Pero no era esa iglesia la respuesta que buscaba. Parado a uno de sus costados, pude ver la campiña desde lo alto. Se mostraba desnuda y provocativa; extendía sus brazos para dar abrigo a largos campos de trigo y, un poco más allá, en la palma de sus manos, a algunos olivos. Dejaba ver también las curvas de sus laderas y sus montes coronados por molinos. En uno de sus recovecos, del centro de mi mirada hacía la derecha, la descubrí. Era pequeña a la distancia pero bella desde el ángulo en que se le viera. Se erguía en medio de la nada, a la orilla de un camino alargado y cobrizo que se internaba en un pequeño bosque, tan sólo para desembocar en el pórtico celeste de su mirada. Frente a mí se revelo aquella casa. Brillaba como si la luz que reflejaba le fuera propia. Incrustada en la campiña parecía un pequeño sol alrededor del cuál danzaban lentamente árboles, caminos, trigo y río. Ante aquella vista tuve la certeza de haber encontrado mi destino. Como la segunda vez en la mesa de aquel café, esperaba que algo grande sucediera en ella… tan sólo que estaba vez no era un deseo. Esta vez sabía que la razón por la cual había viajado hasta ahí, dejándome llevar por mis deseos, se encontraba del otro lado de la puerta de aquella casa: la casa que brillaba eternamente siguiendo al sol.

Fragmentos: Crónica de una velada y un sueño

2007-02-15T10:43:00.000-06:00

Es como la tierra oprimiendo el centro de ti, la tierra como una esfera perfecta terminada en filosas protuberancias que se encajan en la mente que vagabundea cuando el ocultamiento de la luz obstruye la claridad de las ideas. Déjà vu: reinventar la calamidad experimentada cuando el sol no se rendía a la penumbra de una soledad oscura. Todo viene cuando en la horizontal del descanso aún no conseguido atacan los vicios y yerros de un pasado inmediato, el día apenas sufrido. Y te conviertes en frente sudorosa y escalofrío debajo de una manta en que te escondes ingenuo, como si te persiguiera quien sabes que no existe, como si el más mínimo jaloneo de la manta que se ha vuelto tú rompiera el frágil equilibrio que te mantiene excretando sal y no sangre. Sal y angustia y la pregunta constante que busca sin encontrar razón, ¿por qué?, ¿por qué dormito sin sueño?, ¿por qué en la maleza de un pensamiento me interno haciéndome presente en un inconsciente recriminador?, ¿por qué soy velador entre soñadores? Te vuelves descolorida apariencia humana hasta que la última gota de sudor encalla cerrando tus ojos, cambiando el espectro, redimiendo el dolor en fantástica idea, cuando tu respiración acalambrada tórnase discreta y meditabunda. No sabes que has perdido la razón para ir en pos del sueño, sólo experimentas la milésima sensación del cambio que no surge sino hasta que ya no la percibes como tal, cuando incluso confundes el infierno de lo real con el propio infierno de tu personal construcción. Ahí vienes a encontrarte, nueva cuenta y una vez más, con el tú-mismo que mastica ideas, ideas distintas sólo porque te haz convertido en dueño, en demiurgo.

La nada se hizo algo, estancia irregular con curvas remplazando las rectas que, creo, deberían ir ahí. Alguien debería remodelar tan irreverente gusto: sólo admiro un pasillo coronado de luces tenues y en el suelo pañuelos y los pañuelos mojados de sangre y la sangre ¿de dónde ha venido?, y el sendero de sangre conduce como vertical hacia un lado y a otro y comienza en mí y en una puerta termina: la sangre separa mi paso de una puerta que es de metal como salida de una prisión donde jamás quisieras entrar. Y hay una línea de sangre que observo y en el suelo se han ido algunos pañuelos y ha quedado sólo sangre con lágrimas, lágrimas que han evitado ser obsceno charco y se conservan como capullos de dolor no contenido. Quisiera tomarlas sin romper su figura, quisiera llorarlas yo a ellas sin que me vieran desde su condición suspendida. Mi movimiento es como acercando y alejando la puerta a mis ojos: parece que estoy cojo cuando advierto en mis tobillos los dorados grilletes que observo y maldigo y limpio con un paño bendito, y reluce mi figura como el mejor esclavo de brillante atadura. Ahora es una puerta carcelaria y cerrada mi visión completa y mi mano que se estira y que hace girar una perilla perfecta tocada en brillantes y esmeralda. A su entrada soy yo pies que nadan en una atmósfera de sales de lágrimas y le busco sin encontrarle y le grito ¡duerme, infante, duerme! y le beso sin besarle hasta que encuentro su temple suplicante. Es la figura de la perfecta armonía de quien vive sin miedo mas sus ojos guardan un tono hiriente, con grandes y negruzcas lagunas por debajo como si no durmiera, como si la noche molestara un reposo que no ha existido. Y le grito ¡está bien, niño que no duerme, está bien la luna y está bien que me busques! y entre mis brazos le hago cuna y con silente descanso el espacio que nos rodea ya no existe más y somos sólo él y yo, unos brazos que lo miman y unos ojos que se han cerrado y mis pies que se secan del mar salado. Y la estancia es de nuevo creación de rectas perfectas y es luz que deslumbra unos ojos que se entrecierran defensivos. Y es de pronto la luz un trino y el trino me enternece mientras…

Un trino es un ave y la luz es luz matutina. Los ojos aún se quejan doloridos. Volvió aquel instante milimétrico en que nacemos y renacemos, en que la fantasía se cuela en un segundo y se mezcla y no sabes si sueñas o despiertas, en que la realidad no parece tan real como aquel niño que se mecía, y aquel niño en tus brazos no existe por más que le amaste y besaste en la frente, porque tus brazos vacíos cobran sentido y se sienten a sí mismos con la radiante locura de un sol fornido. Y sonríes y echas a andar camino mientras las gotas te alivian el sopor y te alegras al ver que son charco y no capullo y así empiezas, de nuevo y una vez más repitiendo la escalada de barbarie y de vicio, jurando “este día será un día de brillo, y serán mis manos cuna del sueño cuando la horizontal me encuentre desnudo y satisfecho”, y sales al mundo y en tus brazos desnudos se anida ese niño al que meces y para quien guardas sigilo, y sabes que tus brazos, como nunca, y tus labios y tu mente y tu boca que es la frontera del vientre serán cuna o despertar ruidoso de aquel niño que, cuando la luz se apague y te quedes en vilo, al filo de la minúscula partícula que separa tu mundo del sueño, dejará pañuelos de sangre y de sal y te obligará a pulir de nuevo tu cárcel o recostará también sus sienes y te dejará volar y ser tú, demiurgo del sueño. Lo sabes y así comienza todo, comienza el día, comenzando también el sueño.

Aranda, 15 de febrero de 2007

6

2007-02-14T13:06:00.000-06:00

Te doy mi mano pura, limpia, lavada en las olas del mar de mi tristeza que te aguarda, te la doy libre del deseo de una piel que no sea la tuya. Te doy mi mano para que la conserves en las tuyas, en el refugio blanco de tus palmas, tras el pestillo de tus dedos entrelazados... tus dedos que regalan nueces a las ardillas. Toma mi mano, cura sus nudillos roidos, sus falanges rotas que le impiden el vuelo, persuádela de negociar la paz con tu ausencia y de no volver a golpear el rostro de tu abandono.

Te doy mi mano porque en ella espera, callada, la caricia paciente que te tocará en los labios, que caminará de tu nariz el canto y amará tus cejas y tus párpados; porque en mi mano hay música que espera nacer de las cuerdas de tu pelo suelto y largo, que existe libre en mis ficciones lejanas, que se esparce y se divulga sobre la sábana blanca de mis letras imposibles; porque en mi mano existo y con mi mano amo; porque un día, sin verla venir, tu boca hirióme el alma en un impulso impostergable, golpe mortal, ahi, por donde hoy corre libre el rio lento de mis lágrimas, en el hoy sombrío y descuidado jardìn de mi mejilla, tu beso, me tocó.

Tómame, llévame por el laberinto de esta espera, en esta noche en la que llueve melancolía y leve brizna el tiempo lento.

De realidades y absolutos

2007-02-06T15:46:00.000-06:00

¿Fastidia, hombre, tu realidad bastarda?
la puta que señalas y te abraza,
esa cuyo seno tu letra alcanza
y que sufre mientras tu vida guarda

¿Olvidas el regalo que resguarda?
libertad para tu prosa ensalza,
un cuerpo para tu afilada lanza
y un manto aún para tu credo aguarda

Lloras y clamas por las letras luto
cuando enjuicias en el verso “nada”,
¡ rezas, necio, verdad en absoluto!

¿Ves posibilidades en tu “nada”?,
o cegado por sórdido absoluto
¿impondrás realidad totalizada?

Leo Cerezo

Absolutizando la relatividad.

2007-02-03T15:19:00.000-06:00

(… en una hoja de papel y con grafías nerviosas)

Fui y seré
soy, eres, serás,
tiempo de ser, tiempo de serás…
¿soy?, ¿era?
siendo soy lo que seré.

(… una imagen desdoblándose a través de espacios y sonidos)

La luna era el hueco de mil luciérnagas o incandescencia celestial alumbrando el corazón de los dioses o un cuerpo celeste reflejando la gracia de otro que le superó. Ahí me presenté con la discursiva técnica de la creación, dentro del cobijo de un aula adobe dentro de donde desencadenaba la pasión de la letra y de la mujer. Ambas se asían a mi mente como rindiéndome a un escalofriante y sigiloso funeral cargado de figuras mudas. Aprehender el mango o sus muslos y acercarlos con fuerza al centro de mi explosión producía un eco tan romántico como agónico: la obra terminada, como el coito, resultaban pasajeras de un tren que zarpaba un segundo antes de poder yo ser yo.

Mi figura postergaba algunas quejas. Había quien me amaba sin compromisos ni preguntas: nombres propios que volaban en un interior excitado por dos o tres horas, mientras los tenía, para luego desaparecer sin rastro, abandonándome en la tranquila amnesia, con la certeza de una entrega momentánea, corpórea, insulsa, destinada únicamente a la mutua entrega de incentivos vagos y vacíos. La figura vaga de la indeterminación de un rostro que no dice nada, que algo contó más pereció después. Figura del desfiguro.

…

(… voz que reflexiona encuadrada en una oscuridad)

¿Quién habla?, ¿de qué hablo?, ¿cuál luna?, ¿quién derritió sudor sobre mi vientre? Si la luna no es luna sino un foco cristal encendido a medias, foco que centra a la perfección en un techo a medias grisáceo. La letra no es más que un juego dadaísta en que arreglar palabras contiene el desafío único. La mujer no más que una imagen que convertí en sueño y en el sueño la pernocté. Mi rostro no más que un rostro, cartulina blanca perforada por un par de lunares corrugada por una mínima cicatriz.

…

(…tomado del guión de Absolutizando la relatividad)

Ethan recorre su rostro con las palmas como confundido, observa el cuarto donde se encuentra, fija su mirada al foco a medias encendido.

- ¿Quién habla?, ¿de qué hablo?, ¿cuál luna?, ¿quién derritió sudor sobre mi vientre? Si la luna no es luna sino un foco cristal encendido a medias, foco que centra a la perfección en un techo…

…

Relativa es la mente con respecto a sí misma cuando no encuentra ni proa ni babor. Relativos son los sueños a un metadiscurso, a la partícula de la realidad desde donde fijarnos al inmenso cambiante. La relatividad, así impresa ante los ojos, deslumbra por su fulgor, su fuerza, una penetración causal de quien deja de preguntar, de quien bajo la astucia del cambio gramatical sí-quizá derrite todo cuanto permanece fijo.

El conocimiento humano parte del reconocimiento de que su propia sensibilidad queda corregida por un mundo real no abarcable por completo. Lo que sabemos, como unidades de conocimiento, aparece frente a nosotros cargado de subjetividad. De ahí la fuerza premonitoria del relativismo. Mas la absolutización de dicho relativismo conduce a la paradoja del conocimiento humano: saber que todo es relativo implica en sí misma el conocimiento de algo no relativo. Esto, por decir poco, conduce a la reflexión mínima de que el relativismo no es un orden suficiente para el ser humano, ya que el encuentro del mismo con partículas que se ordenan hacia la conformación del mundo real contradice cualquier tesis relativista en su cínica expresión pura.

Así, humectados por un relativismo de moda, el arte sucumbe. La migración, mutación, diseminación, corrosión, fusión y dispersión, maldición del concepto mínimo de la belleza ha cegado los ojos de muchos que se contentan con pensar que en todo hay un poco de arte. El sentimiento y la expresión se vuelven accesorios de lujo para quien escribe sin escribir. Las letras que un día se consagraron, hoy casi son exigidas a reconocerse humildes ante la ausencia de márgenes, límites, estándares. La expresión es un espectro ilimitado donde entendimiento y pasión vuelcan significados por las letras. Expresión sin letra es opinión, letra sin expresión es comunicación minimalista ordenada a una función básica. La letra y la expresión, la tinta y la lágrima, caminan juntos cuando se crea arte, cuando una hoja despega para volar, cuando los dedos se manchan de una tinta que corrió libre pero exacta, hermosa mas cuidada, nutrida, respetada.

Cuiden los mangos y las tintas serias al arte, el saber y la vida del totalitarismo nacido de absolutizar el orden relativo de todos los órdenes. Cuiden los conceptos de bello, cuiden la lógica y la diferencia entre creer y ser.

Caminantes y Caminos: Verborragia

2007-01-31T22:03:00.000-06:00

Silencio. Si te dejaras pernoctar en sus brazos soñarías con espacios nulos que cavilan sobre la espasmosa lubricidad del vacío. Cerniendo el vaivén de una respiración en reposo sobre la laguna de agua cristalina se convierten tus pasiones en destellos imperceptibles, acontecimientos atómicos que cantan victoria en su batalla contra el tiempo. En el silencio te pierdes, pierdes ese uno, salvando en ti lo vivo que puede haber. El decadente magisterio del sonido hace despertar tu malcriada aversión a la totalidad del instante, te recelo contra el viento que no cuentas ni mides, tu enferma perversión por hacerte contraste yo-otro. La dulce expresión de joven del no-sonido rompe el límite de ti: inmersión donde el sentido queda exhausto y pierde su simbólica utilidad, sentimiento que se vuelve aleteo de colibrí, pérdida del sentimiento que te permite olvidar las alas y contemplar la curva casi esférica de un movimiento aeronáutico perfecto, un mecimiento que ahonda en la perfección de una no-descripción. Si te quedaras en silencio no serías ya tú quien calla sino él quien, poseyéndote, se inhuma y a ti consigo, volviéndote tú etérea indicación de que ahí había alguien que se perdió para encontrarse.

Un día fue en el silencio la pregunta y en la pregunta el saber. Un día los labios vírgenes callados me querían prometer. La idea se enamoró de un silencio de labios cerrados. Fueron amor. La luz de su fértil cópula inunda aún los pasillos de la memoria de algunos quienes, incendiarios, fallecieron en el celo de ésa tierna niñez.

Cerrando una garganta de sórdidas agallas contemplas el vientre hinchado de la creación, del quimérico anonadamiento que se contempla sin moverse, de la figura desbaratada en polvo de sensaciones componiendo su propia obra musical. Te vuelves un mármol y cincel que acaricia tus límites y te acompaña a la creación de ti. Y tú de pronto ya no eres carne sino vestigio de explosión, luna de abril, piel desnuda cobijada por el monzón. Mas cuando la lengua se rebela ciérrase el portón de la creatividad, sangra el afecto a la idea, a la luz y a la intimidad. Verborrágica es la esencia de quien muerde entre sonidos su propia incapacidad, quien no encuentra en el silencio entre el sonido el principio y corazón de todo comunicar. Sólo en la mágica cadencia del silencio y su lento palpitar se encuentran las palabras cómodas y dignas de dicción. Sólo dentro de la propia esencia experimentas la implosión, sólo ahí eres viento y alas que han perdido la forma y el color, eres mar adentro, mar océano, mar y sólo mar: experiencia horizontal de lo mismo que desbarata los límites y el afán de la división. Sólo te encuentras uno cuando abandonas esa misión, y callas y observas y meditas sin figuras preconcebidas ni vocación.

Existirán lenguas mordaces y vulgares, de las que se erigen justicieras sin poder siquiera identificarse. Existirán quienes habiten entre el silencio y el murmullo, vean con ojos perfectos y silbidos significantes. Un día encontré en el silencio una morada. Un día, sin más, desbordaré entre silencios un amor, una palabra, una pasión apenas esbozada.

Caminos y Caminantes: Dos Lenguas

2007-01-19T11:27:00.000-06:00

Provoca una sensación de corazón abierto, hija de la exageración haciendo implosión en el vértigo de las imágenes y sonidos. Corazón abierto. Abierto. Exagera mientras ríe y llora, Garrick de gloria y destrono, desmantelado ante la lágrima esbelta y subterránea que corre mientras canta, abrazado al mástil incólume de la percepción. Si lo observas, observas cómo la aorta, incendiándose, vierte el sentimiento, irradiándolo. Eso es. Corazón abierto. Así le llaman, mas nadie dice jamás palabra. Se dice con el silencio de las letras.

No se dice a voz en cuello, se guarda. Así ha sido siempre, siempre será. Luces inermes tomando vida en la sacralidad del campanario. Consiente en la furia del sentido el pretexto de ser contraparte, músculo de fragilidad, fermentado en los ardides de lugares y tiempos, corrosión meta. Desgarre de mente. Abierto el cielo habla de ideas, hablando de un corazón abierto. Abrir experimentado y protegido, buscado y menguado entre las dimensiones y las noches tan varias de varios pretextos. Pretextar desgarros. Desgarrar entre pretextos los hilos de la seda blanca y fina, misteriosa y prometida de perennidad, misterioso artículo de fe velado por la superación, la caducidad.

Háblame entrecortando en mi respirar dos suspiros, uno que exhale y otro que espere animado de solicitud. Habla y, mientras hablas, deshebra la seda blanca y fina del pretexto, convierta tu aullido la tela en manta y la manta en ciervo, y sean ambos pesebre y alimento. Dicen de ti que eres corazón abierto. Abierto porque abrazas, porque ríes mientras lloras en el teatro de la implosión que se funde en tu dulce veneno. Y mientras hablas mírate a los ojos, ésos insensatos y perdidos, ventanales espectros del color, miríada utopía fantástica real, real como mis suspiros; irreal como que evaporas tus sopores si te tocan manchando tu desnuda piel.

Deslinda desde la desértica frialdad el campo de rosas prometido, real si te quedas utopía, irreal si quedo asido, enfermo y verborrágico, maniaco en la cascada del ímpetu de ser tú consumiendo la tierra entre mis pies. Asiente tu perfección mi ansiosa finitud, levante mis fuegos, arranque pronto la instrucción entre el pretexto de salir y la certeza de más no entrar. Pues es de ti de quien dicen se marchó y me arrebató, levantándome en la suspensión contemplativa de mí y mi estar. Bendita tu condición de ser en el mundo alimentando esa mentira, burlando tu posesión, hilando sedas blancas sin cobijo ni portal ni mordaza de pan, desnudando las verdades, mostrándolas sin compasión. Te hablan y en silencio no reculas ni accedes: muestras tu pasión.

* * *

Dijo Henri-Levy de sí mismo ser hijo bastardo, política condición, caído en el mundo peor del hombre en sociedad. Digo yo haber abierto como un parto la lengua y el corazón, partiendo saliva y sangre, comulgándolas sin mezclar. De los pretextos quedo prendado para aniquilarlos silenciando el diapasón. En el desierto de Zaratustra, en el campo de flores de Rembrandt, forajido y misionero, patriota y saeta salpicada de emoción. Dicen los hombres que recuerdan Babel, sus muros pintados tornasol y sus escalinatas sin final, yo recuerdo dos lenguas, atadas y sinceras, hermanadas en el beatífico don de luchar. Su celo te reduce y arrodilla, eres cepo y discrepancia envuelta de realidad, mancilla tus palmas cubriendo tu saliva de un negro con el cual comiences a pintar. Trazos y formas. Formas para sentir y pensar. Ambas besan con la explosión que nace en el centro del mar, donde las olas son bravías cuando no se ven, que te asfixian y te besan en la profundidad salina del mundo al que no perteneces, te conviertes en subterfugio, en dicha oculta junto a sirenas, en memoria en arranque, en progresión, en creación mental. Y todo resuelve y simplifica. Trazos y formas, sentir y pensar. Sentir la mañana y el aire que acaricia tus manos ocultas, pensar la mañana, encontrarla hermosa por efímera, por silenciosa, convertir de los ángeles sus alas en algo más que ilusión, reducir la emoción a dato, cuestionar las alas, creer por convicción. Corazón abierto y contraparte, pretexto que desnuda tu piel, pretexto muerto, dicha fiel.

Lenguas tantas son que aprietan convulsionando, lenguas tan pocas que se aniden y renazcan. Lenguas somos, hasta que un día los dioses decidan recular.

Aranda, 19 de enero de 2007.

Rêve

2007-01-15T15:04:00.001-06:00

Sueños

soñadores tú
soñadores yo
un sueño

sueños no soñados y soñados
imagenes soñadas y por soñar
soñar tus manos
soñarte. soñarme

sueños nosotros
tú, yo
un espacio seduciendo
un tiempo /
corazones palpitando amor

sueños
soñando y viviendo
una historia
tú y yo

Leo Cerezo

Segundo sendero

2007-01-10T15:21:00.000-06:00

En cualquier lugar de la campiña

El vaivén de aquel tren me indujo recuerdos prestados de los lugares por los que las vías me conducían. Recordé una tarde soleada en medio de un campo de trigo, reviví el día en que me despedí de Thérèse para irme a la ciudad a probar fortuna, me lastimé las manos mientras mis recuerdos ajenos me obligaban a arar la tierra. Aquel tren se volvía un suplicio, su paso lento y acompasado era mi enemigo. Mi cuerpo se fatigaba al paso de las estaciones, el sudor escurría por mi frente y el deseo de la noche me inundaba mezclado con la certeza del descanso venidero. Para entonces llevaba ya 400 kilómetros recorridos, cuatrocientas fatigas y cuatrocientas noches de insomnio. Restaban aún 340 para llegar a mi destino, a aquel Sur del que hablaba el hombre de cabello rojizo, o al menos a ese pequeño lugar sureño donde unos cuantos atlas y un par de enciclopedias me sugirieron podría encontrarlo.

Un par de días después del encuentro con aquellos hombres, volví al café donde los había encontrado. Era media tarde y todo se notaba tranquilo alrededor. Al entrar dirigí una mirada al viejo de la barra que pareció reconocerme, busqué la misma mesa donde me había sentado y en el trayecto tomé un ejemplar de Le Monde. Por alguna extraña razón esperaba que sucediera algo extraordinario al volver a estar ahí, quizá recrear algún rito fascinante, pero al sentarme nada paso. Pasé rápidamente las páginas esperando encontrar alguna nota en la cual entretenerme, pero no logré nada. Luego de una lectura fugaz de las primeras líneas saltaba a otra y a otra. En uno de esos saltos literarios la voz ruidosa de un hombre desvío mi mirada hacia la entrada. Era aquel hombre pequeño de apariencia lúdica que había visto sentado con los otros, entraba al lugar apoyado en un par de bastones y arrastrando tras de sí su pierna izquierda. Se detuvo un momento para pedir al viejo un plato cuyo nombre no recuerdo y siguió su paso extraño hasta tumbarse sobre la mesa al lado de la mía. Contrario a su escasa humanidad, su presencia era inconfundible. Aquel era un hombre ruidoso y enigmático. Sus ojos parecían ávidos, cargados de deseo, lujuriosos como los ruidos que producía al comer. Luego de una infructuosa búsqueda por los titulares del día, reparé en la presencia de una joven que sentada en los restos de piernas del hombre jugaba con su barba. Su apariencia me recordó a las chicas que pululaban por la noche entre los molinos; las marcas en su rostro me revelaron que era una de las que, aún ahora, ofrecen sus favores en la zona baja de aquel barrio.

Doblé el periódico y levantándome lo deje caer decepcionado sobre la mesa. Nada extraordinario había sucedido. Ni rito, ni fantasía… nada. Entonces lo escuché hablar. Se refería a la imposibilidad de plantear siquiera que la abandonara algún día. Mientras caminaba a la salida sus últimas palabras explotaron en mis oídos. …vivir entre los brazos del Ródano y olivos, sin nada más que los restos de un teatro y criptas para entretenerme? ¡Jámas! Aquellas palabras taladraron mi cerebro y se instalaron en mí como una necesidad urgente. ¿El Ródano?, ¿Un teatro? Sin darme cuenta mis pasos me habían llevado hasta la Bibliothéque Nationale y los atlas de la sección norte de la misma.

Un silbido rompió mi embrujo. Era el tren que llegaba a la siguiente estación. Un joven envuelto en un enorme traje rojo se me acercó. ¡Monsieur! ¡Nous sommes arrivés!

Primer Sendero

2006-12-29T13:23:00.000-06:00

“Todos creyeron que el encuentro de los dos

jugadores de ajedrez había sido casual”

J. L. Borges

Montmartre, 1886.

Cuando entré supe que aquel era uno de esos lugares a media luz donde se gestan las cosas simples de las que se componen las maravillas. Recuerdo la manera en que esas voces tumultuosas llenaban los espacios entre las mesas del café y como se escurrían peligrosamente entre manteles, tazas y poetas hasta instalarse como manchas de color en los cuadros que colgaban presuntuosos en la pared. A mi derecha cientos de puntos me sugerían una tarde soleada en cualquier parque de París, a la izquierda se mezclaban grabados japoneses con delicadas escenas de ballet. Fue entonces cuando me percaté del grupo que en la penumbra discutía acaloradamente al fondo del lugar. Eran como un montón de centauros bramando y danzando ante el fuego de algún oculto ritual de iniciación, al tiempo que semejaban la majestad de una reunión de sabios druidas en los bosques de la antigua Lutecia que ahora habitan.

Ahí estaban. Un hombre pequeño, y presumiblemente cojo, debatía junto a uno sensible y delicado, que a su vez escuchaba atentamente los alegatos ruidosos de otro de apariencia aristocrática. Junto a ellos un joven de sombrero de ala ancha y otro barbado de ojos encendidos parecían absortos en una profunda reflexión, ajenos a los diálogos del resto. Fijé la mirada en mi café y me perdí entre los trozos de nubes que desprendía… sentí la placidez y náusea que se produce luego de largos días en el mar, recordé la carta de Jean describiéndome como panecillos dulces las cúpulas blancas del Sacré Coeur, y me concentré en mi acostumbrado recorrido imaginario por las calles de aquel barrio de perspectivas imposibles. Por alguna extraña razón no podía dejar de transitar por los caminos de ese barrio -una vez que me instalaba en un sitio no hacía mas que salir en mi mente a recorrerlo de nuevo. De regreso a mi café me encontré con ese hombre. Bajaba por la escalera que conectaba la Rue de Chevalier de la Barre con la Rue de Bonne, una de esas escaleras interminables que me recordaban el camino de regreso al Hades y que reflejan en sus costados las estrellas. Avanzaba con un paso entrecortado y presuroso, aferrado a un paquete ocre que sostenía contra su pecho. Cualquiera hubiera dicho que aquello era un tesoro y él el ladrón que lo profanaba o quizá el creyente que lo protegía. Entró por la puerta dando tumbos y tras una breve mirada nerviosa con el anciano sentado tras la barra, enfiló al encuentro de los otros. Había algo en ese hombre que en ese momento no pude distinguir. Parecía frágil, inseguro, como a punto de quebrarse. Después sabría que, en buena medida, así era.

Tomó una silla de la mesa de a lado, donde un hombre degustaba alguno de tantos platillos extraños que distinguían ese café de la docena que plagaban la Place du Tertre, y ocupó el centro de la reunión. Fue cuestión de minutos para que aquello se convirtiera en un vendaval de gritos e imprecaciones que iban poniendo incómodo al viejo de la barra. Cuando éste se dirigía hacia ellos un sonido sordo y fuerte quebró los gritos del lugar. El paquete ocre yacía abierto a los pies de aquel hombre, un lienzo asomaba entre las telas y algunos trazos al carbón sugerían apenas la silueta de una figura humana. Su mirada se notaba eufórica, ansiosa; miraba a todos buscando respuestas, como intentando decirlo todo a un tiempo pero sin conseguir enunciar palabra alguna. Entonces lo logró. Un par de palabras surgieron de entre su barba rojiza, surcando el limitado espacio de aquel café. ¡Au sud! ¡Au sud! Repetía sin cesar. ¡Zurige al! Decía para sí mismo mientras salía corriendo y se perdía entre el lujurioso laberinto de los molinos de aquel lugar. ¡Al sur! Resonaba en mi cabeza cuando en la noche me percaté que aquellas palabras, como flechas de Apolo en los combatientes griegos, habían acabado incrustadas en mi frente.

Esa noche supe que en ese café se gesto un fuego, uno que nunca más se apagaría y que aún hoy llevo en alguna parte de mi cuerpo. Aquel extraño, como Prometeo a los hombres, me había regalado el fuego.

Flor de Manzanilla (quinto)*

2006-12-29T03:36:00.000-06:00

Imagino
en tus pétalos blancos
en tu corola castaña:
sus pétalos blancos
su corola castaña.
Es de mi boca tu esencia
mía curas mis males...
y de su boca tu esencia
que disuelve mis versos
que vuelven sus sorbos
más amables.
Fue tuyo mi desprecio
tuya mi mirada altiva
asesina flecha en
picada desde lo alto
mía toda la culpa
míos los días sin ella.
Fue tuyo mi desprecio
de verte tan común
tan simple tan blanca
tan frágil tan mansa
y aunque en ti hoy quiero
todo lo que en ella vi
(su voz tan común
su risa tan simple
su cara tan blanca
su mirada tan frágil:
su hermosura tan mansa)
más quiero el recuerdo
de mí haciendo el silencio,
de mí arropando su cuerpo,
de mí arrancando la paz
en su frente con mis labios:
con un beso; con un llanto
que canta en cada sorbo
con que te bebo
con que recuerdo
que no la tengo.

*Ver nota en comentarios.

Cuatro "intentos" para Sandy Plamondon

2006-12-15T11:28:00.000-06:00

Con el tiempo aprenderé a amar nuestra distancia.
Me susurrará la casa que dejaste atrás.
Me cansaré de contar los pasos, las horas,
los mares, los rios, los vientos que nos separan
y simplemente, un día, me entregaré a amarlos.

Amaré la nada que nace hoy de tu ausencia
como algún día amé tu cuerpo abrazándose a mí.

II

Quizá y sin quizá
los próximos días
enfermaré
de abandono
o de desahucio
o de tristeza.

Quizá y sin quizá
enfermaré
de todo a la vez.

III

A veces me invade una sensación de realidad y, no sin crueldad, me digo que no estás más conmigo, que la casa está triste y se agrieta desde que te fuiste, que ahí sólo me esperan el humo, el polvo y los pocos recuerdos que se perdieron entre las cosas...

Es entonces que la nostalgia

de mis ojos se desborda insoportable en horribles espasmos, y por mi rostro corren súplicas que gritan y se desgarran sin pudor porque vuelvas a mí.

IV

No te miento. Cada mañana antes de salir, con la casa aún en penumbra, dejaba un beso en tu cortina. Tienes que imaginarme arrancando con mi mano un beso de mi boca para pegarlo después en tu cortina, cada mañana, cerca del lugar en que dormías. Tienes que imaginarme para descubir lo patético y lo hermoso de mi manía. Tienes que imaginarme haciéndolo todavía: imaginarme imaginando que beso tus pies en una mañana fría.

Epílogo

2006-12-07T02:13:00.000-06:00

Terminada la cena se levantó de la mesa, fue hacia donde estaba el pequeño y poniendo una mano sobre su hombro le dijo: "Ven conmigo".

Entraron a un cuarto el muchacho de verde y el pequeño. El muchacho de verde cerró la puerta, dio vuelta a la llave del cerrojo y dijo: "Desnúdate". El niño comenzó a quitarse sus harapos. Para cuando había terminado, el muchaho de verde estaba sentado en una silla, aunque ahora sólo era un muchacho: para esa parte el sombrero, la casaca, el cinturón con la espada, las mallas amarillas y las zapatillas que hasta hace poco traía puestas estaban tiradas en el piso.

Con un gesto invisible el muchacho dijo al pequeño que se acercara; con otro, que se pusiera de rodillas delante de él; y con otro, que abriera la boca grande.

El niño estaba realmente perdido. Quiso tener un pensamiento feliz: imposible.

Con una mano bajo la falda y sus alitas revoloteando perturbadas, un hada, observaba.

El muchacho sonreía. No se dio cuenta cuando su sombra salió del cuarto llorando de rabia.

2006-12-03T15:39:00.000-06:00

Seppuku
Por Ocelotl*

"Incierto es el lugar en donde la muerte te espera; espérela, pues, en todo lugar."
Séneca

I

10 de la noche de un 1º de noviembre que se antoja romántico e íntimo, envuelto en una atmósfera tibia y contrastante con el espacio exterior, ese que apenas se vislumbra del otro lado de la ventana. Espacio gris, místico y profético, espacio que advierte un futuro invierno pocas veces visto.

La atmósfera cálida del interior corta de tajo el sabor que produce la contemplación de miradas gachas de algunos pocos que se aventuran a pisar las mismas calles grises y sucias por las que tantas ocasiones caminé.

En el interior todo es cálido, la atmósfera que con esfuerzos se logró ha valido la pena: finas velas estratégicamente acomodadas en la mesita redonda engalanan el idílico cuadro, persianas nuevas enmarcan el recinto, luces reflejadas en las paredes crean contrastes delicados, deliciosos, dignos de halagar a la más hermosa mujer.

El juego de luces es la cereza del pastel. Cuatro lámparas minimalistas acomodadas en los cuatro puntos cardinales del lugar forman una delicada cortina de luz que inunda todo el lugar, ya no más cuatro paredes frías, sino océano de insinuaciones tenues de luz con pequeñas provocaciones del fuego de las velas.

Aquel océano-desierto de contrastes finos, minúsculos, suaves, producidos por el jugueteo de la luz con la mesita, con las dos sillas (estratégicamente juntas, casi entrelazadas, apenas rozándose ), con el sofá de la sala; se combinó con el aroma de mis dos platillos favoritos: lasagna y crepas, la mezcla perfecta, la dualidad perfecta, los polos perfectos... el detalle romántico por excelencia.

La atmósfera era inigualable: luces y sombras haciendo el amor, olores provocativos, apenas allí presentes, mezclándose impúdicamente... sabores transformados en contrastes sugerentes y sensuales, y por si la ecuación no resulta perfecta, el vino tinto sería, casualmente, el hallazgo afortunado, el rotundo fin de improbables y no contempladas indecisiones, la invitación inocente a fundirse con el ambiente, la proposición indecorosa a la que nadie se puede negar.

Todo el retrato logrado con esfuerzos, con años de preparación, inducía a la extinción del yo e invitaba sutil y salvajemente a la fusión de cuerpos, a las mentes amalgamadas con un solo propósito, a la exaltación de lo divino masculino y femenino. En pocas palabras, aquello sería una comunión íntima, embriagada de colores, sabores y aromas, todos cuidadosamente ordenados para invitar e inducirla a ella, pues ese era el principal objetivo del ritual, vencer poco a poco, calladamente, todas sus defensas.

11:45 de la noche y la velada esta próxima a comenzar. Ya la imaginaba yo, entrando con esa sencillez digna de una princesa, con su cabello largo, negro, brillante... hermoso; su rostro frío y su mirada penetrante, por momentos indecorosa y provocativa, y sin embargo, bañada de destellos de inocencia.

Ya la imaginaba quitándose el abrigo, dejando al descubierto su cuerpo sugerente, delgado, embriagado ya de luces, sombras y reflejos, dejándose acariciar sutilmente por las velas, deseando sentir algunas gotas de cera sobre su vientre.

Ya veía yo sus brazos desnudos, sus hombros escarchados, llenos de constelaciones y estrellas antiguas, su mirada profunda y negra, sus manos largas y pálidas tomando una copa de vino.

Todo iba a pasar esa noche, todo tenía que suceder, comenzando con una animada conversación de todo y de nada, impregnada de historias y coincidencias desafortunadas, de encuentros y desencuentros... Palabras diluyéndose poco a poco, convirtiéndose en degustación de sabores y sudores, en intercambio de miradas, transformando un bocado dulce en un beso en el cuello, y ese beso en intermitentes y febriles caricias, interrumpidas por el menguante vino.

Tras los besos y los sorbos, la transmutación sería total, dejaría de ser yo para ser con ella, cederíamos un poco de cada uno para transformarnos en el otro, en eso otro que yo deseaba en lo más profundo de mi conciencia y que ella, sin lugar a dudas, estaría dispuesta a ofrecer.

Obviamente la música tenía que aparecer, obviamente haría acto de presencia durante el vino, para que poco a poco, ese delgado espíritu liquido y las vibraciones sonoras, crearan un velo que cubriera cuerpos desnudos, entrelazados, llenos de marcas de caricias aplazadas, cubiertos de sudor, llenos de mordidas salvajes, mezcladas con salivas, con deseos, rasguños... con gotas de cera y vino y sudor.

No habría otra noche más, ni otra cena romántica en su honor y para ella, nunca otra indecisión, nunca más esos miedos incoherentes e inmaduros que me obligaban a no dirigirle la palabra... nunca más aquellas fantasías infantiles, imaginándola a mi lado, tomados de la mano, caminando bajo la lluvia, besándonos bajo su manto, o haciendo el amor a orillas del mar.

Nunca más el miedo a su rechazo, nunca más esperarla a la salida del trabajo y retirarme sin cruzar palabra, nunca más pensar en ella sin tenerla.

Todo iba a pasar esa noche. Le contaría lo que nunca he contado, me revelaría sus secretos más íntimos, sería sincero y le diría que su belleza simplemente me inhibía... Se reiría con migo y me reiría de mi. Esa noche me confesaría ante ella, para después tirar a la basura su sermón y no cumplir con la penitencia, y la proclamaría mi reina y señora.

No había margen de error.

II

Llegó la hora y poco a poco se fue rompiendo el hielo. Las luces cardinales se unieron en armonía con el fuego del centro, de las profundidades... interior. Los aromas se hicieron presentes por un segundo, los sabores también. Todo fue ofrenda pagana, cada detalle confluía en abrazos... temerosos al principio, descarándose poco a poco, irreverentes y arrebatados después de la botella de vino.

Fantasía hecha realidad, sueño alcanzado, castillo en el cielo con una elegante y funcional escalera eléctrica. Un verdadero himno a los sueños, al único sueño de toda una vida: estar con ella, junto a ella, dentro de ella, encima suyo. Acariciándola, susurrándole al oído, empapándonos de nuestros sudores, embriagados y desnudos... completa, espiritual y filosóficamente desnudos, sin vestigio alguno de pudores o tabúes ancestrales.

Noche perfecta, velada mística, alfa y omega catalizándose por obra y gracia del vino. Por fin con ella, intercambiando promesas, negociando suspiros y caricias profanas, equivocando el beso preciso, acertando en blancos suaves, llenos de galaxias, lunares, sombras y sabores.

Esa noche todo iba a suceder. Cada minuto sería un hechizo constante de miradas profundas y confesiones, hasta que ella, fría, sombría, sensual, estoica, dio el paso anhelado y entre jadeos, risas y susurros tomó finalmente la tan esperada iniciativa...

Tomó mi mano aun tibia...

La puse sobre la mesa...

... y de un solo movimiento la piel se rasgó y el mantel blanco se confundió con una mezcla de merlot y sangre.

Lo último fue su sonrisa hermosa, radiante, engalanada por esos labios rojos, ancestrales, joviales. Era hermosa y me confesó algo que no creí cierto.

-Eres hermoso, eres un sueño alcanzado –dijo- ... Nunca más esas fantasías eternas ni esos miedos infantiles que me obligaban a no dirigirte la palabra, a esperarte a la salida de cualquier lugar sin siquiera intercambiar miradas. Nunca más esas fantasías de estar juntos... gracias por la romántica velada.

III

El último vestigio de la realidad golpea fulminante...

La veo sonreír pícara, indecente, inmortal, tomando su abrigo y su daga, despidiéndose de mi, con un ademán por demás provocativo, simulando un beso en el aire. Se retira sin llevarme con ella.

2 de la mañana de un 2 de noviembre que se antoja lleno de flores y ofrendas. Fúnebre y gris, salpicado de sonidos remotos...

Una sirena persistente, de ambulancia...

Una puerta que se abre de golpe.

Se rompe la atmósfera aun tibia, aun con su esencia, llena de su perfume y de su rostro pálido y sobrio.

Unos seres vestidos de blanco, que intuyo paramédicos, anuncian el fin de una velada infructuosa.

Llegamos a tiempo, dicen.

Tontos, llegaron a interrumpir.

* Ocelotl es un viejo amigo, compañero de antiguos viajes, periodista, comunicador y zapatista... entre otras cosas

A Sandy Plamondon

2006-11-10T16:29:00.000-06:00

Una tarde, te juro, tomaremos un café. Caminaré a tu lado por las grietas de este infierno de muertos, ladrones y asesinos. Te construiré una coraza con mi voz, mi paz y mi tristeza cotidiana, para que las almas indigentes, las espaldas con cristales, las bocas tragafuegos, los gritos, los llantos y el lamento sordo de esta ciudad en agonía no te toquen, mientras te dejas llevar tomada de mi brazo, confiada en mis tiritantes pasos. Nos buscaré un rincón pacífico o atlántico para dejar que el rio verde y la miel dulce de tu mirada inunden el salón y hagan cada sorbo de café menos amargo. Esa tarde será de tu voz, de tus manos, de tus pies descalzos, de tu tierna piel blanca, de tu presencia de agua, de la sinfonía de tu risa, de la belleza de tus ojos.

Una tarde, te juro, tomaremos un café. Te pediré que me desgarres. Pondré en tu mano un cuchillo de viento y, con detalladas instrucciones, guiaré tu mano armada y peligrosa desde mi frente hasta el centro de mi vientre. Te diré que mires dentro, que apartes la delicada membrana del yo-cotidiano, que escarbes entre todas mis historias, mis cuentos, mis canciones, mis dolores y mis alegrias. Dejaré que te lleves lo que te plazca.

Una tarde, te juro, tomaremos un café. Una verdad te asaltará de pronto: que me quieres. Otra verdad me asaltará de pronto: que te quiero. Pero hagamos un pacto: yo cubriré tus ojos y tu cubrirás los mios, y esperaremos a que esa verdad se vaya y nos deje solos, unidos en un último abrazo en el que descansarás con la calma de mis brazos.

Una tarde, te juro, tomaremos un café. Y a la mañana siguiente despertaré con la ilusión de verte, me encontraré con tu recuerdo, y me dirá que te has ido. El aire se me irá de pronto y volveré con pasos cortos y pesados a mi cama, intentaré dormir, intentaré olvidar. Lloraré hasta quedar cansado...

y en mi sueño tomaremos café.

Lejana

2006-11-07T13:02:00.000-06:00

Te amo tanto, tanto...

En mi espejo se descubren dos cuencas vacías.
Cualquiera vería un par de ojos negros, pequeños
buenos y risueños desde que te miran
pero sucede que ahora miro el mundo a través de los tuyos
y yo ya no veo lo que no es mío.
Mis ojos no son más mis ojos.

Mi nariz se ha perdido entre tu ropa
entre tus cajones, entre tu cabello
entre los frasquitos con esencias
que ordenas con tierno cuidado sobre el tocador
salta sobre la ropa de cama y sobre tu almohada
atesorando tus humores
escapandose de mí cada que quiero atraparla
se ha ido para siempre.

Existe un borroso vestigio en el lugar que ocupaba mi boca
mi boca que antes de ti sonreía apenas.
La he perdido enamorada de tu piel blanca
obsesionada con tu vientre.
Cada mañana la veo partir contigo
como si estuviera bordada con fino hilo de seda
a la dulce trama de tu cuello.

Mis oidos no me escuchan.
Sé que se esconden en algún lugar del cuarto
explorando sus rincones
en busca del eco perdido de una "petite morte"
y de tu voz diciendo que eres mía.

Y después de descubrirme sin rostro, te amo tanto.

Te amo tanto que, a veces, me duele aquí en la garganta
y en el pecho y en el vientre.

Te amo tanto que, en las tardes, camino sin rumbo
buscando la extraviada senda que sembraron tus pisadas.

Te amo tanto que, en esta noche, lloro el frio de tu ausencia
lloro la pena de no haberte conocido todavía.

(gruesas lágrimas invisibles que también se han ido contigo)

Extraña Obscura

2006-10-30T15:03:00.000-06:00

(o de la pasión inquieta)

furiosa y salvaje
tu mirada se presenta
iracunda y excitante
la manera en que lo intentas

concentrada y redundante
tu farsa de musa ajena
deslumbrante y ataviada negra
me asalta tu pasión envuelta

¿ a dónde vas si no me tienes?
¿ por qué te alejas si aún no me besas?

esperaré el momento en que vuelvas
el instante justo en que esa puerta sea pasado
y el presente sea tú y yo
revolviendo nuestras letras

Leo Cerezo

Nocturno

2006-10-02T13:32:00.000-05:00

Ya es madrugada y no duermo. Me gusta ver cómo se levanta la neblina, se humedece el ambiente, se hacen espesas las bocanadas de aire y la ciudad se llena de calma, incluso las maracas descansan. Mi imaginación geométrica, tan humana, no alcanza para describir sus cordilleras, sus simas y sus cimas, sus descensos, sus virtudes. La incapacidad de mi creatividad sólo se compara a la pasión que tengo por conocerle más y mejor. Hasta ahora ninguna ecuación, por más nítido que sea su planteamiento y escrupulosa su demostración teórica, ha podido contestar las preguntas que me deja entre los dedos.

En las noches, mientras el silencio se bate a muerte con mi pluma, cuando la oscuridad arropa mis sentidos que se agudizan, me recuerdo incompleto, infinito, solo. En las noches recuerdo las certezas que he perdido y me enfrento nuevamente conmigo. Pregunto por la realidad, el sentido de mi vida, la razón de la existencia humana. En un espacio compartido pregunto por mí, por ella y por el mundo.

Querer ayuda a responder, más bien a reformular las preguntas. La ausencia ayuda porque es la constatación del dolor existencial la llave de la conciencia. Es la esencia de las flores pero también el frío y el hambre de mis emociones. Artística se erige ruiseñor, mar, cielo. Figuras míticas, alegorías fantásticas, sueños y destellos de luz. De pronto también desgarra y es así, entre sudor y lágrimas, que recuerdo que vivo. No tengo ninguna aspiración intelectual. No esta noche en la que sólo quiero arrojarme a su oscuridad, a la penumbra de su silencio, al abismo de sus sentimientos. Quiero que la noche envuelva mis desvelos y que en la negrura de su pecho se oculten mis ojos cansados mientras digo “te quiero”.

No seré más repetitivo con esas palabras. No diré más que la quiero. Apenas para ser sincero confesaré que la piel se me ha caído a pedazos. Que no tengo nada que me proteja. Que mi carne viva y mi sangre están a la mano, puestas allí para ella que es la humanidad entera. No diré te quiero pero no puedo dejar de decir que importa. Importa mucho. No puedo dejar de decir que es una veta de dulzura, una maravilla, agua rota cayendo sobre mi cara, enterradora con su presencia.

No diré pues te quiero, aunque quiera tanto. Sólo trataré de decir que cada día la siento intacta, nueva, como si apresara el tiempo, como si detuviera la gracia frente a su ventana. Diré que sus ojos, llenos de ojos, son los ojos del mundo, joven con ella o tal vez joven por ella. No diré más te quiero aunque adore su sonrisa, que me deshace y derrite mientras deforma su rostro de hielo y rompe el silencio cuando anuncia sus vuelos. Así, subversiva como es, su sonrisa es como revolver las nubes con un pequeño madero que usan los niños para jugar.

Bien, no diré entonces te quiero. No puede ser que un sentimiento tan vivo no encuentre más palabras para existir. Existimos allí, en las ausencias, las distancias, en la trágica diferencia entre lo mío y lo otro. No diré que la frente se me marchita por pensarla ni que la vida me entrega completo al fuego para besarla. No diré que la quiero aunque sus labios sean soñados universos y besarlos sea chocar contra los ángeles. Sus besos, sí, esos anarcos, son como poblar espacios vacíos llenando de lujo los harapos.

No diré que la quiero porque no la quiero poco. Sólo diré que desde que quiero mucho, amanece más bajito el sol y más a la mano posa la luna. Desde que quiero hay más color en el mundo y más calor en mi pecho. Mi piel no olvida los versos de sus manos y sus labios, se arrebata por ser un libro gigantesco, un diario de sus huellas, sus andanzas, sus “te quiero”.

Exégesis

2006-09-29T13:56:00.000-05:00

Despierto en un sitio obscuro. No entiendo. Me invade una sensación de abandono (o quizá de abandonado). Trato de sentir lo que me rodea con mis manos, como lo hacía contigo. Nada. Nada es lo que encuentro. Negación sublime de recuerdos, carencia de palabras, espacio vacío, ausencia de tus manos.

Te veo en una pared que ya no es mía. Miró unas manos que ya no reconozco. ¿Quién eres tú?, ¿Por qué ahora tu mirada se me antoja más taciturna que nunca? Triste. Despierto junto a tí pero me resultas un extraño- o quizá yo soy el extraño, ¿ o el hijo pródigo?

Recuerdo como alguna vez tus palabras me recorrieron de principio a fin. Alguna vez hablar de tí me producía pequeños temblores en el cuerpo, emoción. Hoy te veo, a los ojos, a tus brazos, a las heridas. Siento respeto pero no mucho más. Hoy para mí eres un gran hombre (o un gran viejo, según como lo veas). Eres alguien que se atrevió a ir más allá, que se imaginó otro mundo y lucho por él. Eres aquel que, con mujer o no, sintió la humanidad en sí misma y actuó, gracias o a pesar de ella, dispuesto a aceptar las consecuencias. Para mí eres un ensoñador que transformo la realidad viviendo su propio sueño.

La mirada en tus ojos es la misma: la que le imprimí hace tantos años, la que surgió de mi lápiz, la que ahora se me antoja nostálgica. Quizá es mi nostalgia la que pongo en tus ojos mientras tú sigues siendo el mismo. De cualquier forma, ahora tan sólo eres mi compañero de habitación y yo el tuyo. Tú duermes en la pared y yo en la cama; tú siempre estas ahí, yo me ausento… No eres alguien de cuya existencia me quisiera olvidar pero tampoco eres aquel eternamente presente. Digamos que tú eres y yo soy. Diferencias ontológicas.

...

Ya no hay mucho más que podría decirte…

La obscuridad sigue ahí pero ya no hay necesidad de recuerdos ni palabras. Mis manos ya no buscan. El abandono ya no es cierto. No hay carencias ni ausencias. Calma. Sólo calma.

¡Hasta mañana!, cuida que esos brazos no se cansen y que tengas un buen sueño.

Así sea

Leo Cerezo, Diciembre 2005

¿Náufrago o Navegante?

2006-09-25T11:07:00.000-05:00

“…cuando dios o pichuco o quien sea

toma entre sus manos la vida bandoneón

y le sugiere que llore o regocije

uno siente el tremendo decoro de ser tango

y se deja cantar y ni se acuerda

que allá espera

el estuche.”

Mario Benedetti

Cuánto cuesta soltar las amarras. Cuán duras las cuerdas. Qué anudadas ataduras. Tan aprisa corre la vida cuando no le dejo un breve instante que lento duele cada nervio al mirarte. Duele que la ropa toque la piel y que el aire roce los pulmones. Cómo puede uno dejarse ir al abismo de un corazón que no te espera. La reflexión lacera. El temor tortura. Atrapado condenado vacío: presente futuro pasado.

Sucede que desde donde estoy, atisbo el mar que invita a navegar en cada arrebato de su oleaje pero detiene en cada pausa de su brisa. En tus besos no hay más que bienvenidas pero en tu voz apenas amor mal humorado. Cuánto duele zarpar para surcar tus abismos si mi embarcación no tiene más destino que el naufragio, patria también de los vagabundos.

Pero también es cierto que la arena quema más cuando el sol tímido se asoma. Sentencia de vida que nunca condena. No soy más suicida que la abeja, ni tengo más que una sola batalla. Las islas, otrora desconocidas, están en los mapas por causa de héroes que el mar ha protegido bajo su manto y guardado sepulturero. Las grandes historias son siempre amorosas leyendas.

Así que no me dejaré bueno hueso alguno. Ya he conocido a mi verdugo, a ese asesino, el único ejecutor de mi condena: la reserva, la tibieza. Sólo la trivial indiferencia podrá robar y arrebatar el flujo de mi sangre, el dolor de mis huesos, el calor de mi carne, el color de mi tiempo, el juicio de mis sesos. Ni la tristeza ni el odio ni la razón ni el olvido ni la coraza ni la soberbia.

Sin reservas me adentro a navegar. No se si busco puerto o naufragio. Pero la mar será el hogar de mis canciones y la calle de mis sentimientos. Si ya me ha arrebatado un trozo de razón, si ya he perdido las certezas en su nombre, si ya corre por mis venas como hilito de dolor, si se mete fría por los poros hasta apolillarme los huesos, sería un inevitable fracaso renunciar a vivirla.

Ya veo cómo se queda atrás el muelle, se alejan los faros que entonces alumbraban los pasos de mi suerte. Ahora no tendré más lugar que la cubierta de un barco para las caminatas. Pero no habrá límite en los destinos que alcance mi nave. Se aleja el muelle y se me entumen nerviosas las manos. Se pone el corazón muy rojo. Se deshacen los conjuros y el cielo se torna blanco. El mar también es un libro abierto. El sol es un observador atento. Soy un jaranero que apenas conoce su instrumento. Soy sangre que apenas se reconoce.

Cuánta aurora, qué veneno, qué coraza, qué hazaña, qué capítulo. Sueño en levantar una casa, para nosotros, desnudos de palabras. Y sólo tengo palabras desnudas. Cuando se tiene, como te tengo, una jarana enfrente, se mira en cada cuerda una vida, en cada nota una historia. Así miro cada uno de tus lunares y disfruto cada uno de los recuerdos que no cuentas pero dibujan el rostro que ahora quiero.

Pido perdón por el tono optimista de mis palabras, entiendo que sugieren que creo en el mundo. Sólo quiero decir, en mi defensa, que cuando estoy en alta mar, corriendo hacia la muerte como un grito hacia el eco, cuando sólo por las noches y con las estrellas me reconozco en el mundo; es decir, cuando ella está a mi costado, cuando sus brazos me abrasan compañeros ardientes, cuando estoy a su lado, el mundo parece más joven, dan ganas de ver hacia delante, es inevitable apresarse en la ilusión y el devaneo. Cuando se está en alta mar no hay pero que valga ni condena que alcance para abrazar al mundo. La historia no ha terminado de escribirse, nos recuerda.

*** Original de Abracadabra...

2006-09-21T11:25:00.000-05:00

Diálogos Contronianos
(Sátira de puesta en escena en ? actos)

Acto Primero

En escena nada más que una mesa, un cuaderno, y un par de sillas viejas. Un foco alumbra la escena. Sentados a la mesa Super-Yo busca respuestas entre penumbras. A su alrededor se escuchan risas y un lamento. Yo escucha (in)pacientemente. Una mujer, entre las sombras, en una silla y con la figura indistinguible, los observa.

Super-Yo:

-Y que hago yo aquí, en medio de una nube etérea; inmerso en esta fantasía que nubla los sentidos pero eleva el corazón ?

-Qué hago aquí... rodeado de anhelos y de estrellas, a la mitad del camino hacia los sueños, con escala en la tierra del tormento?

-Por qué no camino donde hay luz, hacia la pasión, a las estrellas? ¿Qué diantres hago entre copas, cigarros y deseos?

Yo:

- Estoy aquí porque me encuentro en la explosión de estos tiempos, en la pasión, en las miradas; estoy porque me busco en ti, porque me busco en mí; porque, al final, en las ideas me buscas y en el amor me encuentras.

El foco se apaga lentamente al tiempo que Super-Yo apura el último trago de su copa. Yo escribe. Cae el telón

Acto Segundo

La escena se ilumina con el mismo foco parco de la escena anterior. Un soñador entra en escena. Toma asiento junto a Ello- Super-Yo y Yo, que para entonces se han fundido en uno sólo-. Ello tiende un cuaderno al soñador. El soñador lee. La mujer continúa mirando desde lejos. Soñador plantea la conversación. Las risas, al fondo, siguen acompañando la escena.

Soñador:

-Y es que...mire usted, señor. Yo me pregunto, por qué dejamos de soñar? No me diga usted que dejamos de soñar porque dejamos de soñar. Eso no me dice nada. Mire usted, yo dejé de soñar cuando las figuras se volvieron estilizadas (y no tanto estéticas); yo dejé de soñar cuando nos hicimos cazadores del éxito ajeno, cuando nos hicimos tan comelones, tan gastadores...

-Mire usted, yo nos sigo preguntando, por qué dejamos de soñar un día? y fíjese que no encuentro respuesta...Yo sólo sigo soñando sin sueños, sin las ganas de hacerme marinero, de hacerme revolucionario. Yo simplemente, amigo mío, sigo soñando sin soñar, sin dormir y sin despertar. Sigo soñando y no se qué sueño...

- Dígame, qué sueña usted? TAL VEZ NOS HACEMOS UN SUEÑO PARA LOS DOS... O PARA LOS DEMÁS.

Ello:

- Yo sueño al infinito. Sueño a la revolución aunque sin ser revolucionario; sueño en un mañana, en una estrella, en un momento que a tiempos siento inexistente...

(Mirando al soñador con una mezcla de agudeza y melancolía)

- Sueño con la duda. Pero he de decirle que en el anhelo siento que puedo, que existe el tiempo y espacio adecuado... aunque a veces me despierto.

(Ello dirige la mirada hacia las sombras y cerrando el puño se dirige a un público inexistente, al público que acompaña a la mujer sentada en la penumbra)

- Cuando despierto, amigo... Qué hacer? Qué decir? Qué pensar? Cuando despierto no queda más que volver a soñar, elevar los ojos al firmamento y redescubrir mi estrella- o quizá una nueva.

- Cuando despierto quiero integrar el sueño a la realidad, sacar las alas y volar...

(Volviendo la mirada al soñador y con ánimos exaltados)

- Me gusta saber que estoy vivo; que siento; que pienso; más aún, que vuelo. Porque mi existencia, compañero, no sería nada sin ese vuelo; porque sería un accidente, un sinsentido. Me gusta soñar y saber que a cada paso llego... un paso más, cada vez más cerca, un instante más de soñadora realidad.

(Calmado ahora, con la certeza de lo que está por decir es ratificado por su sola existencia pero con la ansiedad de quien está por hacer una confesión)

- Sueño porque eso es lo que soy: un soñador sin tiempo, sin espacio, sin nada más que la materia de sus sueños y quizá el ritmo de algún verso. Sueño porque sin soñar me perdería... en la realidad azul, en los recodos del camino que conducen al simple anhelo, a la monotonía, a la derrota, a la simpleza, a la idea inconclusa, al hacer porque es debido, a la nada. Sueño porque sin ello sería uno más; porque sin ello me revolcaría en el polvo de este suelo.

Soñador:

(Mirando fijamente a Ello)

- Usted, amigo mío, no sueña más alto que la estrella que es más vieja en el universo (y fíjese que las hay!; existen hijas más viejas que el creador). Usted no sueña más lejos que el Amazonas que sueña con su imposible libertad... o digamos el Balsas, el Usumacinta, que sueñan liberarse de su prisión, humana y prácticamente, entubada.

- Usted, amigo mío, no sueña más alto que la montaña (digamos el monte) que sueña con conquistarse a sí mismo, y no ser conquistado por algún aventurero con tanque de oxígeno. Usted, hermano mío, no sueña como el viejo sueña con sus memorias.

(Rodeando a Ello con su brazo)

-Usted, poeta mío, no sueña con soñar... Usted sueña con lo soñado y nada más: igual que yo.

(Con la mirada fija hacia ti, hacia tus ojos, al lector, y con voz segura, te habla)

- Soñemos pues, en ser aire, en ser montaña, en ser río, en ser simplemente soñadores que no sueñan nada y sueñan todo. Seamos soñadores de aventuras... nos invito a ser marineros!

Soñador se pierde entre las sombras. La iluminación cede dejando a Super-Yo y Yo sentados a la mesa. Las conversaciones crecen y las risas estallan. La mujer en la penumbra fija su mirada en él-ellos. Cae el telón y permanece abajo haciendo pensar al lector que la sátira llego a su fin. Cuando está a punto de retirarse las luces a su alrededor se apagan y el telón sube otra vez.

Acto Tercero y ¿Último?

La escena apenas se ilumina lo suficiente para distinguir a Ello a la mesa. Sobre ella una libreta, un bolígrafo y un cigarro encendido descansando en el cenicero. Ello contempla... todo y nada, luz y ausencia, realidad y sueño. Siguen las conversaciones y las risas. Suben de tono hasta que se escucha un ruido. La luz se apaga tan sólo para despertar de nuevo alumbrando una silla en el suelo, a la mitad del escenario: la silla donde estaba la mujer. Una luz, desde arriba, ilumina a la dama. Lleva ropa obscura, su cabello es medio rizado y parece de respetable figura. El rostro permanece oculto. Sólo se distingue su silueta. El lector, sorprendido por la obscuridad y atraído por la luz del escenario, fija sus ojos en ella. La mujer, en actitud firme pero cómplice, encara al lector.

Mujer:

- Yo sueño que soy nada y nada soy; porque hoy que deseo, nada deseo. Maldita sea!, Bendita soy!

La mujer se dirige a Ello y se sienta a su lado. Se miran fijamente, toman sus manos y, en actitud amorosa, se enfrascan en una nueva (vieja) discusión. Cae el telón.

Fin-creo- de la satírica puesta en escena en ? actos

Leo Cerezo, Agosto 2006

Diario de un pintor

2006-09-21T11:22:00.000-05:00

Hoy desperté envuelto de pies a cabeza en las cobijas, recostado sobre mi lado derecho, con las rodillas juntas muy cerca de mi pecho, en una posición encorvada como quien espera el golpe del día: como quien no quiere levantarse. También me encontré enredado entre los cabellos, las extremidades y los humores matutinos y espesos de la infinita tristeza que siempre despierta al lado mio. Al lado de la cama, sentada en la silla del escritorio, preparándome las sandalias, esperándome, encontré a la desgana: esa implacable mujer que me acosa y me atosiga con sus postergaciones y sus falsas esperanzas en los lunes, en el primero de cada mes o en el año nuevo; aunque a veces, sólo a veces, me libera de preocupaciones... La cama siempre se antoja un sitio de descanso, escenario del amor, lugar de charlas eternas que duran hasta el siguiente amanecer, sitio de lectura y de reposo, de paz y de sosiego, pero en mi caso, desolado en ésta dolorosísima compañía, no se me antoja nada de lo anterior. Es así que me levanto y apago el despertador mucho antes de que suene, porque el sueño ya no me sirve de refugio.

Esta mañana, desayunando la muerte cotidiana del periódico y empujándola con sorbos de café, leí (para mi mala fortuna) un artículo que me hizo experimentar una indignación y un enfado tremendos: una pasión que casí podría nombrar ira. Algún reporterillo ciego y despistado, reseñaba lo que para él había sido la exposición más inteligente y controversial de los últimos años. Resulta que, en una galería que no merece siquiera ser nombrada, alguno de esos "pintores modernos" (moderno en términos de actualidad no de "Modernismo"), de esos que piensan que suicidándose jóvenes lograrán que su nombre y su deplorable obra llegue a ocupar un lugar en las páginas de la Historia del Arte, expuso lo que él llamó la "pintura del nuevo milenio". El fraude consistía en llenar toda la galería de lienzos blancos. Blancos. Blancos y de todos los tamaños, sin el menor vestigio de un trazo. Vamos, ni una pincelada en defensa propia. El farsante argumentaba que en esta "obra" cada observador plasmaría su propio arte y que en una sola obra coincidirían todas las del mundo, naciendo asi la obra del hombre. QUÉ PUTADA. Vaya, que alguna vez leí en alguna novela la historia de un pintor que quería plasmar en su lienzo al mar con agua del mismo mar. Pintar al mar con el mar, eso era. Me resultó bellísimo, incluso tierno. Pero esto era una putada y nada más, un fraude de míles de dólares que era en lo que estaba valuada esta putada. Los imbéciles invaden el mundo.

Yo no soy ningún artista, incluso cuando me preguntan mi "profesión" me cuesta trabajo responder, no sin pena y un gran respeto por el arte, que soy pintor. En todos estos años sólo he logrado plasmar gente muerta: casitas con ventanas y techos rojos con un muerto adentro, cuartos ordenados compulsivamente con un muerto sobre la cama y una pistola en el piso, paredes blancas (impecables) con un muerto recostado sobre sus propios miasmas; hombres, mujeres, ancianos, todos muertos. Nada que apreciar. No soy tan afortunado como algunos de mis amigos más queridos que pintan cosas más bellas. Uno de ellos pinta personas, personas borrachas y felices, personas dormidas y serenas, personas bellas: personas. Otro, es un maestro del paisaje: pinta amaneceres entre montañas, atardeceres profundísimos, horizontes con un mar verde y tranquilo que, para el buen observador, recordarían los ojos claros de una mujer hermosa, paisajes calmos que encierran una gran pasión si se saben apreciar: paisajes. Otro, al que conozco de hace poco tiempo, pinta instantes. A veces me cuesta trabajo descubrir lo que encierran esos instantes y observo por horas su trabajo, pero al final, descubro siempre algún afán de vida o de muerte o, simplemente, un instante de soledad.

Los que vinieron antes que nosotros, pintaron todo lo anterior con fluida maestría...

Pero ahora, no puedo dejar de imaginarme a aquel farsante, rodeado de falsas alabanzas, sosteniendo un cigarro largo en la mano derecha y bebiendo con la izquierda alguna bebida exótica de nombre extranjero y de sabor repugnante, vestido de saco y cuello alto, sonriendo exageradamente ante los destellos de luz de los ciegos reporteros, rodeado de putas y de lienzos blancos con nombres rebuscados: "La Nada. Óleo sobre tela", "Dios. Acuarela sobre tela", "I'm in heaven. Óleo sobre tela", "Sábanas Blancas. Óleo sobre tela"... Sería mejor dejar de pensar en este engaño, pero me es imposible evitar la repugnancia.

... lo vomito... y lo abrazo, porque confío en que este malestar de tripas que hoy siento algún día se convertirá en el borracho, el paisaje y el instante, todos juntos. Algún día, estoy seguro, dejaré de pintar muertos para pintar la vida.

Ahora, me es inevitable parar el llanto que cae sobre el artículo del peródico, sobre la foto de mi hermano rodeado de putas y de lienzos blancos.

Vicente, Septiembre 2006.

Sábanas revueltas

2006-09-19T19:01:00.000-05:00

Versión Final

Esta mañana tu recuerdo vino a mí en una cama destendida. Al entrar a la habitación yacías ahí: revuelta, usada, sudada, olvidada. En espera de aquel que te ocupara, que se tendiera sobre ti y te dominara.

Me quede mirándote un minuto:

60/Dónde estabas?/Qué haces?/58/ Y tu espalda?/te ves distinta/55/algo en tus ojos/te encuentro rota/Usada/Vieja y alborotada/51/ Tus ideas extrañas/50/ Odio tu ausencia de palabras/Y ahora por que demonios callas?/Que bueno verte!!!/Te extrañaba/Te ves delgada/Me fastidian tus llamadas/Habla!!/43/... pero... eh.../sí, claro/llámame cuando me necesites/me haces falta/39/ por supuesto que no me haces falta!!/Qué carajos hago?/y tú?/No, ya no/Me esperabas?/34/No seré yo quien te salva/... bueno...no lo había pensado/No te entiendo/31/No pienses que me entiendes/No entiendes nada/lo sabes?/28/ estas segura?/ya no quiero nada/26/ni a ti /ni a tus ojos /ni tu cara / Calla!!/ 22 / y tus manos.../Dónde dejaste tus brazos?/te desvaneces/(inhalo)/ (exhalo) /tengo algo que decirte... /16/Desde hoy/tú/ya no/eres/esa mujer/10/Adiós/tu recuerdo/(ese especial)/se queda en un cajón/te quiero, sí/5/pero nunca más / 4 / vacío / 3 / cariño/2/amistad/1/ NADA /

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-Cero-

El tiempo se detuvo. Por un instante, en el que el uno se hizo cero, pensé en tenderte y darte vida... No vale la pena. Tu esencia es la de una cama destendida.

Amnesia

2006-09-16T14:32:00.000-05:00

Cuando entró al cuarto y vio aquel cuerpo desnudo, abierto desde la vagina a la garganta, los intestinos regados por la cama, un olor a sangre, sexo y mierda... no supo qué pensar.

Un segundo.
Dos segundos.

Era su esposa. El hijo de puta que la mató había dejado intactos sus hermosos pies. El resto, era incomprensible.Viendo aquellos pies perfectos, blancos, bellísimos, recordó cuanto le gustaban. Se arrodilló para besarlos.

Salió del cuarto, tomó las llaves del auto y, antes de salir, dejó el cuchillo cebollero sobre la mesa del comedor. No se había equivocado: los pies eran lo único que valía la pena de esa puta.Pudo probar el sabor de una lágrima que había recorrido su mejilla hasta meterse por su incontenible sonrisa... Ahora recordaba todo

Shem hameforash

2006-09-14T18:24:00.000-05:00

Y, hecho de consonantes y vocales,

habrá un terrible Nombre,que la esencia

cifre de Dios y que la Omnipotencia

guarde en letras y sílabas cabales.

Jorge Luis Borges, El Golem.

MUERE PROMINENTE MATEMÁTICO

El cuerpo sin vida del Dr. Nguyen Gottfried fue hallado la madrugada del pasado 5 de Junio en el interior 8 del número 204 de la Rue d'Archímède. Informes oficiales del Departamento de Policía revelan que el principal causal de muerte fue asfixia autoprovocada.

Según los investigadores forenses, el Dr. Gottfried de 76 años, murió al tratar de tragar hojas de papel de sus propios cuadernos de trabajo. Por otra parte, el cuerpo presentó rasguños profundos, diversas laceraciones distribuidas en rostro y cuerpo, contusiones craneoencefálicas moderadas y fracturas en varios huesos del carpo, metacarpo y dedos; todo lo anterior causado por el mismo occiso. Finalmente, el informe forense afirma que la muerte tuvo lugar aproximadamente de tres a seis días antes de hallarse el cuerpo.

Colegas del Dr. Gottfried expresaron su consternación y lamentaron la "terrible e insufrible pérdida que la ciencia y, en particular, el Centro Internacional de Investigacion en Matemáticas Pierre Fermat, del que (el Dr.) Nguyen (Gottfried) era miembro, enfrenta con infinito dolor esta mañana".

Las investigaciones del Dr. Gottfried, que crearon puentes entre la Teoría Probabilística y la Mecánica Cuántica, habían sido reconocidas con la medalla Fields, reconocimiento que el científico rechazó.

Le Observatoire, Strasbourg.

Aquél hombre hubiera sudado y hasta llorado sangre (capacidad física, del cuerpo humano en la que, ante un inefable estado de estrés físico y no menos emocional, las glándulas sudoríparas del cuerpo se comprimen tanto -pero tanto- que provocan el rompimiento de los millones de pequeñísimos vasos capilares que se encuentran conectados a dichas glándulas. El cuerpo, como resultado de éste rarísimo fenómeno, exuda la propia vida -en pequeñas cantidades y mezclada con sudor- en un proceso conocido como hematridosis) si esa extraña cualidad no fuera exclusiva de algunos pasajes bíblicos. Es casi inenarrable el desmesurado pasmo que el anciano doctor experimentaba ante la singularidad de los resultados de sus investigaciones. En su inmovilidad, en su dificultad para respirar, en el pequeño (pero cotidiano) dolor en el hombro izquierdo y en el extraño sudor de su frente podía notarse que el Dr. Nguyen Gottfried sabía que ese, ese y ningún otro, era el momento más importante de su carrera como matemático y de su vocación de místico.

Hacia poco menos de cincuenta años atrás, una batalla había comenzado y durante todo ese tiempo no se había interrumpido. Desde que se doctoró a los veinticuatro años y durante toda su vida, Nguyen Gottfried había trabajado para resolver un sólo problema. Le llevaría la vida entera llegar una solución, pero llegaría, no sin antes dejar en el camino invaluables aportaciones a la ciencia matemática.

Ahora, inmerso en la noche y en su soledad, aquél anciano tenía la respuesta a una pregunta más vieja que el universo / bastaba pronunciarlo / había resuelto El Enigma / bastaba leer esa caligrafía diminuta / El Misterio de Misterios / las manos, rugosas, transparentes, como de papel, le tiemblan... "Basta pronunciarlo" /, tenía en sus manos la fuente de la eternidad / "¡De pie viejo Gottfried, ponte de pie, de pie!". Bastaba pronunciar la palabra diminuta del papel / pronto obtendría el conocimiento de lo pasado y lo venidero: la inmortalidad / Gottfried de pie. El aire se cuela por la ventana, el tiempo se estira y todo ocurre lento... una eternidad se cuela por la ranura de la ventana / la llave que abriría en cerrojo del poder absoluto / el viejo Gottfried está de pie en un acto casi solemne. El aire le falta... "Respira viejo, respira, no es momento de llorar /
"SHEM" / "Cincuenta años han valido la pena, no te acobardes ahora" / El Nombre / El silencio observa desde el marco de la puerta, se escurre por debajo, atraviesa el pasillo hasta llegar a las escaleras que dan a la salida, se desliza, de nuevo, por debajo de la puerta -El Silencio, en silencio-, llega a la calle y la inunda en un acto autoritario, la lluvia deja de cantar, el viento interrumpe su ronda / "HA SHEM" / "Sólo dilo, no dudes ahora, en cincuenta años no has dudado". La luz de la lámpara arropa al anciano, el silencio controla la calle, la lluvia ha dejado de caer, el viento es ahora una brizna leve / El Gran Nombre / El anciano observa el papel, la hoja tiembla, las letras bailan, la vista se le nubla / "SHEM HAMEFORASH" / En el penúltimo acto de valentía de su vida el Dr. Gottfried toma uno de sus últimos alientos / El Nombre Divino inefable / Las palabras le tiritan en la garganta, un miedo (que comparte con la luz de la lámpara el mismo espacio) le tapa la boca al viejo / El Centésimo Nombre / El viejo expulsa el aire, el aire empuja las sílabas, las sílabas se expanden por el cuarto, rozan los muebles, se queman con la lámpara, se meten entre los libros... Un delgado hilo de agua recorre la pierna del viejo Gottfried / El Único / ...un pequeño charco se expande por el piso... Todas las sílabas han sido pronunciadas, el viejo espera, el cuarto espera, la luz del cuarto, la lámpara, el viento, el miedo se ha ido... La calma / El Verdadero / Gottfried vuelve a leer... Gottfried vuelve a leer... Gottfried vuelve a leer... Gottfried vuelve a leer... Nada -el viejo se toma los cabellos- Nada -la calma lo mira con desdén... y lo abandona- Nada -Gottfried, en un lastimoso llanto, mira el cuarto, mira los cientos de cuadernos amontonados en pilas que llegan hasta el techo, mira sus cabellos en sus manos... "Nada"- Nada -la lluvia vuelve a caer- Nada / El Nombre de Dios.

Nada.

Las lágrimas le nublan la vista y un dolor eterno, una derrota anunciada desde hacía milenios, hacen que el viejo olvide que se ha roto la mano al golpear la madera del escritorio...

Un dolor invencible
en la garganta
allí

una derrota
paciente
sabida

una ceguera
de siempre
irremediable
terminal

el sonido del papel
(de una vida)
que se razga
(que se acaba).

3.141592653589...

En las primeras horas del quinto mes
un reloj de pulsera
marca inequívoco
las tres catorce.

Devaneos de licor

2006-09-14T12:15:00.000-05:00

A mi soledad le acompañan las sonajas cristales rotos lunas perdidas. Vino cálido arropando mi garganta conquistando los faros de mi mente aliviando la sed de mi pecho, que sangra. Le busco para acercarme a mi mismo pero también a sus acertijos, viaje interminable a la transparencia. Noble se brinda mientras brindo y clemente absuelve mis pecados.

Contra todos, me vuelve uno solo, a favor de la guerra, solamente, guerra que libra mi pecho (esa cajita roja) y que padecen, gustosas, las neuronas de mi cerebro (esa cajita verde). Lo desprecian, desde la imbécil altura, los infelices fariseos, pero ¿Qué importa? los acusados injustamente siempre superan, la muerte. Lo sabe y por eso se burla, goza y vive al rebajarnos.

Aterrado detengo a mis párpados, temiendo una cita con la muerte, harto del cuerpo que no es mío me quedo con aquello que si tengo, amargura tan amarga, que río libre. Pero a veces, a veces creo que despierto ocasiono tanta muerte, que hay ocasiones en las que sólo sueño despierto con dormirme y dormido descanso porque estoy seguro de que no hago ningún daño…

Duda 1

2006-09-13T22:59:00.000-05:00

¿Dónde demonios se nos olvido el ser?

Sofisma nº 2*

2006-09-13T22:43:00.000-05:00

ser es tiempo**
La forma específica del ser que corresponde al hombre es el "ser-ahí"(Dasein)
¿ el ser-ahí es temporal?

* a manera de provocación !!
**Heidegger (Cf. Ser y Tiempo)

Sofisma nº 1*

2006-09-13T22:16:00.000-05:00

El Ser es siempre ser de un ente**
Un ente es aquello que es
¿El Ser es ente?

P.D. Y si el Ser es ente entonces es posible hablar de él como una entidad que exhibe existencia, capaz de ser diferenciada y con autonomía? Si es así, no perdería su sentido trascendente?

* Nótese: SOFISMA!!
** Heidegger (Cf. Ser y tiempo)